Всичко от литература

литература

• Ангелите на Истанбул

  

  Дълбоко умислен за това кое ми липсва в живота, забързан крачех за работното си място, което се намираше в центъра на Истанбул. А тази липса в живота ми беше толкова много – трябваше да си подновя колата, гардероба, трябваше да си създам нови приятелства, които да ме издигнат с още едно стъпало над всички заобикалящи ме в него. Трябваше да си намеря и нова любовница, сегашната нещо бе много пасивна и пипкава, едно кафе не можеше да направи като хората, камо ли друго. Трябваше ми нещо по-свежо и крехко, като го вкараш в леглото си, да трепери като лист в ръцете ти, да повдига адреналина до лудост…

  Нещо твърдо се блъсна в мен, ударът беше толкова силен, че то падна на земята. Като го погледнах видях, че беше момче на около шестнадесет години. Това ме вбеси до полуда, искаше ми се да се стоваря върху него и да го размажа като нещо вредно на земята.

  – Извинете, извинете, аз много се извинявам, повярвайте ми, не ви видях. Иначе аз съм много внимателно момче…

  Пред мен на земята стоеше момче облечено най-много за двадесет лири, не повече, а ръцете му бяха изцапани и мазолести, очите му искрени и сини, толкова сини, че не можеха да лъжат. Наведох се към него и му подадох ръка, той малко се позамисли дали да я хване, но я пое и аз му помогнах да се изправи. Въпреки че на дрехите спокойно можеше да се каже “дрипи“, то старателно взе да ги изтупва от праха, което ме накара да се засмея.

  – Чист си, чист си, не се притеснявай толкова. Закъде си се забързал така, че не виждаш нищо покрай себе си? И внимавай да не те блъсне някой трамвай, че тогава докторите ще трябва да ти подадат ръка, а не аз.

  – Аз бързам за среща, господине! За среща бързам! Ще се срещна с любимата си… – в гласа му вече имаше необясним трепет (не знам, може би човек когато изпитва истинската любов така изговаря думите с трепет) и започна да ми обяснява какво представлява тя за него.

  – Тя е много красива! Повярвайте ми, тя е най-красивата! Тя има една такава миризма, която я няма никоя друга! Усмивката й и тя, господине, е най-хубавата, която съм виждал на тази земя!…

  – Къде е тази толкова неземна и красива жена? Блазе ти, че си успял да я срещнеш и срещаш – с нотка завист попитах.

  – Ето тука е, господине, продава гевреци! Тя това работи – продава на хората гевреци и припечелва добре! Стигат й за всичко! И за майка й, за квартира, и за нея. Елате, ще ви запозная! Тя е много любезна! Сигурен съм, че ще се зарадва на вашето внимание!

  Не можех да откажа, пък и любопитството ме караше да приема поканата му.

  – Добре, на драго сърце бих се запознал с тази дама.

  Когато тръгнахме, забелязах, че момчето до мен накуцва, а и ръката му леко трепереше. Видимо личеше, че се е родил инвалид. На двадесет метра по-нагоре едно момиче упорито подканваше преминаващите да си купят топли гевреци.

  – Sıcak, Sıcak! Taze, Taze! Sıcacık! Buyurun efendim! Buyurun*…

  Като ни видя се засмя някъде от дълбоко, някъде оттам, откъдето извираше любовта.

  – Мелиха! Да те запозная с господиннн… Извинете, но аз не ви попитах за името!

  – Това не е проблем. Казвам се Ибрахим. А ти?

  Мелиха пак се засмя, но този път гласът й се чу и от преминаващите.

  – Казвам сеее… Мурат! Приятелите ме наричат Kara Murat!**. – Искаше пред любимата си да изглежда герой като черния Мурат.

  – Добре! Беше ми много приятно, Мурат, извинете, Кара Мурат! И ти, мила Мелиха! А сега бихте ли ми продали няколко геврека и на мен?

  Момичето като чу тези думи с машинално движение на лявата ръка отвори една найлонова торбичка и със същата сложи в нея няколко геврека, след това пак със същата ми я подаде. Тогава забелязах, че дясната й ръка липсва.

  – Заповядайте, господине! Това е почерпка от мен и Кара Мурад! Да ви е сладко! – И продължи да гледа ту в мен, ту в нейния черен Мурат, а той вече почти не ме забелязваше, виждаше само нейната усмивка, нейната обич и доброта, нейната не дясна, а лява ръка, която стигаше не за една, а за хиляда…

  – Ооо, благодаря! Поласкан съм от почерпката, но ми позволете и аз да ви подаря нещо. – Извадих от джоба всичките си пари и им ги сложих в шепите.

  – Благодаря ви, че ми напомнихте какво имам и нямам, какво ми трябва и какво трябва да търся, и когато го намеря – как и с кого да го споделя! – Благодаря ви! Благодаря! – И с бавни и по-внимателни крачки се отдалечих от мястото, където беше жива любовта, добротата, човещината…

  Настигнаха ме думите им: “Allah e büyük! Allah e büyük!“***, а на мен това ми стигаше да знам, че заради една малка добрина, съм подкрепил Любовта и човещината.

   

  Ибрахим Бялев

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  * Топли-топли, пресни-пресни, заповядайте, господа.
  ** Народен герой, който се е сражавал за бедните.
  *** Бог е велик.

• Синеокият вълк

  

  .

  Тук дойде от небето почти
  и земя край брега си хареса…
  Декар взе – и веднага плати.
  А морето до камък пренесе.

  Вдигна къщата с голи ръце.
  Но откакто я дава под наем,
  спи на двора под навеса все.
  И какво му е – ние не знаем.

  Сутрин пие на гладно или
  през дърветата гледа морето
  и за риба – вали не вали –
  тръгва винаги сам през дерето.

  През гората от габър и дъб
  крачи равно и въздуха души,
  празна раница метнал на гръб
  и убийствено тежки ботуши.

  Не обича дълбокото той,
  затова на реката отива –
  там, където последен завой
  прави тя – и с морето се слива;

  там, където примряла от плод,
  тя кърви между двата си бряга
  и, поела към следващ живот,
  в плитчините й рибата бяга.

  От години е вече така:
  от шишето той първо отпива,
  мята въдица, вдига яка
  и в тръстиката сякаш заспива.

  Тъй стои и лови с часове,
  във водата нагазил до кръста,
  и се връща – кълве не кълве –
  с пълна раница в празната къща.

  Нито спи му се, нито яде,
  нито с хора на маса говори.
  Вади рибите, сякаш са те
  живо злато – и живи ги пори.

  На дъската реди ги – напук,
  точи вино и пъшка из мрака,
  че оная – най-едрата тук –
  бяга все и с опашка му маха.

  Че оная, вдовицата – тя! –
  все по-силно и бързо влече го
  към дълбоката своя вода,
  а дълбокото плаши го него.

  И дали от водата, или
  от изтеклите в нея години,
  стават все по-прозрачни и зли,
  все по-вълчи – очите му сини.

  И под навеса сух от камъш,
  с нож в ръка и до мрака на завет,
  той заплаква – без глас, изведнъж…

  И във своите сълзи се дави.

   

  Георги Борисов

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  

  Георги Борисов е роден в София през 1950 г. Поет, публицист, издател, главен редактор на сп. „Факел“, преводач от руски, френски и английски. Завършил е Литературния институт „Максим Горки“ в Москва. Автор е на поетичните книги „По пладне някъде в началото“ (1977), „Оставете човека“ (1981), „Врати“ (1986; 2004), „Пришълец“ (1992), „Живият бог“ (1997), „Картаген“ (2000), „Точно в три“ (2008), „Какво ми каза свободата / Что мне сказала свобода“ (2012), „Нищо“ (2015). Негови стихове са включени в почти всички представителни антологии на българската поезия в САЩ, Великобритания, Германия, Русия и др. Участник в редица международни литературни срещи и фестивали. Носител на множество награди, сред които  „Владимир Башев“ за най-добра първа стихосбирка (1977), голямата награда за поезия на в. „Труд“ „Златният ланец“ (1999), Националната награда „Иван Николов“ за най-добра поетична книга (2001), Славейковата награда за лирично стихотворение (2007) и др. През 2013 г. получава наградата на Министерството на културата „Златен век“.

  .

• Пратеникът

  Разказ от Симеон Коев

  

  Когато личният охранител на царя ме намери, си спомних думите на баща си: „Сине, с това божествено име, което съм ти дал, няма начин някой ден царят да не се опре на твоето доверие.“

  Царят ме знаеше само по име и произход, но никога не бяхме оставали само двамата, затова след като отпрати всички и се увери, че никой не може да ни чуе, се обърна тихо към мен:

  – Теосфорис, помниш ли още езика на майка си?

  Майка ми беше много красива тракийка, която баща ми беше взел за жена в мирните години. Беше ме научила на тракийски така, че малко хора можеха да си помислят, че има нещо гръцко в мене.

  – Никой не забравя своя майчин език, господарю!

  – Имам за тебе много важна задача и никой не искам да разбира за нея!

  – Никой няма да разбере от мене, господарю!

  – Задачите са ти всъщност две и ако ги изпълниш вярно и точно, ще те възнаградя богато!

  Поклоних се в знак на признателност, но сърцето ми биеше силно и много често, защото си спомних как преди две години царят беше наредил да обезглавят трима от най-близките му приятели, след като в една пиянска вечер те, полупияни твърдяха, че във виното му е добавяна вода. На сутринта царят плачеше по-скръбно и жаловито, даже и от вдовиците на своите вчерашни приятели, но стореното беше сторено!

  – Първо, искам да отидеш по най-бързия начин в онези чудни планини Родопа и да намериш онова момиче. Искам да отидеш без кон, с най-окъсаните си дрехи, никой да не знае, че си мой пратеник, и да я накараш да говори. Защото никой не е чувал гласа й повече от година. Ако направиш това, попитай я какво да правим ние тука!

  После царят извади две малки кесийки, подавайки ми ги една по една, и каза:

  – Това е от жълтото цвете отвъд пустинята на Африка. Ако си ранен или нямаш сили, вземи от него, нали знаеш как? В другата има драхми, ако прецениш, отплати се за съвета на момичето.

  Така вървях вече 10 дни, а изминах разстоянието, което нормално ще измине човек за 20 дни. Когато влязох в Родопа планина, минах през приказни места, а вечерно време се завивах в шумата, за да не ме види някой звяр, и от умората заспивах веднага. През две от нощите чух музика, която свиреха незнайни музиканти, която ту се приближаваше, ту се отдалечаваше. Едната вечер открих бавно и внимателно шумата от лицето си и видях светлини, които се движеха като ефирни същества навсякъде около мен. Не смеех да мръдна, за да не ме забележат, че ги гледам.

  Родопа беше, както най-красивата, така и най-загадъчната планина на света. Навремето всички богове искали да живеят тук, но Зевс заповядал да са на Олимп, за да може да вижда навсякъде. Казват, че боговете много повече харесват Родопа и гледат все знайно или тайно да я навестяват. Поради това и тук се раждат най-много деца с дарбата да „виждат”. Хората твърдяха, че това са деца на боговете, за което не знаеха даже и майките, защото боговете са спели с тях, след като ги омайвали с тежестта на съня.

  Последните три дни вървях, без да си дам и най-малка почивка. Чувствах се, както се чувства ловно куче, което вече се е доближило достатъчно близо до бягащата плячка и близостта му дава небивали сили. Не усещах болките в краката, нито умората, която ме беше стигнала сутринта и ме пусна едва, след като сдъвках листата на онова тайнствено цвете, за което казваха, че помагало за всичко. Когато слънцето преваляше, видях старата и опустошена крепост на траките и знаех, че селцето, където живее момичето, е съвсем близко. Малко преди да залезе слънцето, вече тропах на вратата. Майка й как ли не опита да ме изгони, явно й беше писнало от хора, които имаха нужда и търсиха начин да им се помогне. Но аз стоях твърдо и непоклатимо и с гърлен глас виках:

  – Румела, Румела…

  Точно, когато слънцето наполовина вече не се виждаше, видях как едно слабичко, неземно красиво момиче излезе и ми се усмихна!

  – Кажи ми, Тейчо, какво дириш тука?

  Аз отворих уста и застинах, защото така ме наричаше само майка ми, и то в най-малките ми години, преди да й забраня, понеже другарчетата започнаха да ме наричат подигравателно Теочо!

  – Ти си Румела? – тихо казах аз и погледнах към майка й, която беше не по-малко изненадана от мене и сега не знаеше дали да продължи да ме хока, или да ме покани в къщата си и да ме нагости, че дъщеря й изведнъж е проговорила.

  – Ти говориш, ти говориш… ти говориш – тя викаше сега с възторг и просълзена, а хората започнаха да се събират отвсякъде, за да разберат каква е тази глъч.

  – Трябваше да мълча цяла година и да проговоря в деня, в който дойде царският пратеник – каза Румела.

  Майка й погледна скъсаните ми дрехи, ясно й беше, че не съм никакъв царски пратеник, но не възрази, да не би Румела пак да млъкне.

  – Нека свърша с човека, че път го чака – каза Румела, хвана ме за лакътя и тръгнахме към градината.

  И когато никой не ни чуваше, тя продължи, гледайки ме остро в очите.

  – Твоят цар иска да разбере дали да подпомогне Магна Гърция. Каквото и да направи, най-богатият гръцки град ще падне след две години. И знаеш ли защо? Всичко се плаща и разплаща във времето. Гърците някога плячкосаха и опустошиха с хитрост Троя, затова същата участ очаква тях. Това, което не е угодно на Небето, то се връща със страшна сила срещу създателите си.

  Не знаех дали ще бъди доволен цар Ликургус, но извадих кесийката с драхмите и я подадох. Тя се усмихна и каза:

  – Няма да вземам повече пари! Точно затова ме наказа Небето с мълчание за цяла година, защото взех пари, искайки да помогна на нашите. Но ти вземи парите, защото жена ти е бременна и ще имаш момче.

  Това не можах да го повярвам и бързо тръгнах да кажа вестите на царя. Той много мисли, но не изпрати никъде войски. След две години падна най-значимия град Сиракуза и после всичко се обърна срещу нас. Ние, гърците, унищожихме с хитрост Троя, но после римляните превзеха всичко, което бяхме изградили с векове. Роди ми се син и това се случи 112 години след смъртта на Александър Велики или осем месеца след като видях Румела!

  

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  * Още от същия автор – вж. тук, тук, тук, тук и тук.

  .

• Късна обич

  

  .

  Тази обич е късна.
  Тя е зимен коняк.
  Тя не е земетръсна
  и не тропа със крак.

  Не задава въпроси,
  не променя съдби;
  не придиря, не проси,
  даже дом не реди.

  Тя ни носи покоя,
  без фанфари и шум,
  като стара секвоя,
  като точен куршум.

  Тя не иска, а дава,
  като есенен дъжд.
  Тя е кротка жарава
  и се случва веднъж.

  Тя е стара подкова,
  патиниран кадем.
  Тя е змийска отрова,
  благороден калем;

  калдъръмче сред камък
  и светулка във мрак;
  неочакван подарък
  и последният влак.

  Тази обич е късна.
  Тя не носи мечти.
  Нещо в мене възкръсна
  и причина си ти.

   

  Цветанка Ангелова

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  

  Цветанка Ангелова е родена през 1973 г. в Русе. Завършила е „История” в СУ ”Св. Климент Охридски” и „Счетоводство и контрол” в УНСС. 12 години е учител по история. В момента работи в търговска фирма и следва задочно „Право” в Русенския университет. Авторката има публикации във вестниците „Уикенд” и Ретро”, в сборниците „Меридианът на нощта”, ”Спри. Обичам те”, “На изповед пред Дякона” и др. През 2010 г. тя печели първа награда в Национален литературен конкурс „Син съм на земя прекрасна”, през 2011 г. – първи места в конкурса „Език свещен на моите деди” и в конкурс, посветен на Никола Вапцаров. През 2017 г. – първо място в конкурса „Пролет моя”, второ място в конкурса „Жената – любима и майка”, трето място в Международен поетичен конкурс „Белоцветните вишни”.

• Калинка

  Разказ от Владимир Георгиев

  

  Живееше в къща. Голяма къща. Нощем щурците пееха. Като на село.

  Не живееше постоянно там. През повечето време беше в големия град. Там като фон ехтеше кухо и монотонно друг шум: онзи тих, злокобен и подмолен тътен на заетостта, на парите, на деловия ритъм и на алчността.

  Обичаше къщата.

  Не обичаше града.

  Едното беше свързано с другото – като животът със смъртта. На едното място живееш, на другото умираш. И е странно, че пребиваваш повече там, където животът умира.

  – Ще дойда след час! – извика на съпругата си. – Трябва да довърша нещо.

  Трябваше да вика силно, защото къщата беше голяма. Навремето искаха да си направят вътрешен домофон, но се отказаха. Чак пък толкова. Вътрешен басейн, вътрешна охранителна система, вътрешно видеоозвучаване, вътрешно… Много вътрешна стана тази сграда. Нали затова беше дом – да чуват звуците на природата, да наблюдават птичките, макар и понякога скришом, през дебелите стъкла на двукамерните словенски стъклопакети, за да не ги уплашат, докато страхливо човъркат в тревата и подскачат хаотично.

  Така де, това – хубаво, обаче на клавиатурата му имаше калинка. Вървеше бавно между клавишите. Спокойна. Пречеше му. Трябваше да довърши нещо.

  Сигурно е влязла през горния отвор на прозореца.

  – Каза ли на прислужницата да затваря френския прозорец? – изкрещя пресипнало. Мразеше да крещи. Само вкъщи го правеше. Май наистина им трябва домофон.

  Никой не му отговори. Жена му се къпеше и беше усилила телевизора на максимална степен, за да чува какво се случва в последнияя епизод на най-тъпия филм, който излъчваха в многобройни серии, сериите заплашително прерастваха в сезони, а когато сезоните се натрупат един върху друг на купчина, приличат на цял един живот. Беше от онези филми, в които винаги се случва нещо достатъчно значимо и важно, за да оправдае липсата на собствен смисъл. Като в сесиите на парламента. Или като политическите сезони.

  Е как сега да пише?

  Опита да я премести. Беше се наместила на буквата „о“ и не мърдаше. Когато усети близостта на ръката му, се сви и замръзна на мястото си. Костенурка. Червеничка, на точки.

  „Дали да не я убия?“ – помисли си. Това беше превъзходна мисъл от практична гледна точка. Спомни си, че като дете беше убивал калинка. Нищо, че братовчедката му повтаряше, че точно тази калинка-малинка ще го отведе на мястото, където ще се ожени; увещаваше го да не й причинява болка. Няма що! Ожени се и без калинка. Едва ли тя точно щеше да го доведе до съпругата му, която продължаваше да се къпе дълго на отворена душ-кабина: искаше да дочува онова от телевизора. Там, в този телевизор, някой страдаше. Някой умираше. А друг се радваше. Голям живот кипи в телевизиите вечер.

  – Махни се, калинко! – каза почти ултимативно. – Иначе ще те убия.

  Тя пропълзя до буквата „щ“ и застина там. Провря се в долчинката между два клавиша и притихна.

  „Това е да живееш в къща – каза си. – Все нещо такова ще се случи. Добре, че пор не е влязъл. Или щурец. И как сега да пиша?“

  Обърна клавиатурата наопаки, изтръска я и му се стори, че животинката падна. Така е по-добре.

  – Обичам те, драга! – бумтеше гласът на телевизора в стените на голямата къща.

  Този доклад трябваше да бъде готов до утре сутринта. Няма как да го представи в този незавършен вид. Не бива. Ще го вземат за малоумник. За мързеливец. За некадърник ще го вземат. Или още по-лошо – за сухар. Така че по-добре да започва. Дочете последните абзаци, хрумна му как да продължи, погледна надолу и… пак тя.

  Взря се в нея втренчено. Като ненормална беше тази калинка. Съвсем малка. Вероятно беше новородена. Края на септември е. Сега ли се размножават? И защо не се страхува? „Не знае ли, че като натисна „т“ ще я смачкам? Не се ли страхува от буквите? От словото? От пръста ми?“

  Не. Не се страхува. Това е очевидно.

  – Любовта е крясък на мълнии! – съобщи дрезгаво и почти пискливо един от героите във филма на жена му.

  – Ти не се ли изкъпа вече? – изкрещя и той.

  – Не още! – чу отдолу. – Недей да шумиш. Пречиш ми да слушам.

  „Калинке-малинке, покажи ми пътя, накъде ще се оженя?“ – все това повтаряше неговата братовчедка, когато ловяха кралски пеперуди в широката запустяла градина на село. „Каква калинка?“ – кореше я той. Уж все за пеперуди идваха, а тя само калинки търсеше. Бяха деца. Не мина много време и братовчедката му започна да се омъжва: три или четири пъти, през няколко години. А може и повече, вече не ходеше на сватбите. Трябва да е хванала бая калинки през живота си; той повече търсеше пеперуди. Беше царят на пеперудите. Улавяше ги за крилата, докато смучеха нектар от цветята, после ги пускаше. Обикновено установяваше, че вече има достатъчно от този вид в своя пеперуден хербарий. „Нека бъдем снизходителни към природата!“ – това трябва да е значела неговата благосклонност. Но тогава не го е осъзнавал, защото благосклонността не е вродена. Поведението е такова. Просто преценяваше, че е глупаво да има по два екземпляра от един вид. Плюс това кралските пеперуди бяха много лесни за хващане. Може би трябваше да обясни още тогава този свой извод на влюбчивата си братовчедка, та да не хваща цял живот едни и същи калинки, които да й показват пътя към едни и същи мъже, с които после трябваше да се развежда.

  Успокои се калинката. Започна да обикаля наоколо, слезе от клавиатурата, мина напряко през бюрото и се спря пред ръба. Вероятно ще отлети. Това е добре. Може вече да пише. И започна.

  „Въпросът за демографските сривове произтича не толкова от липсата на способност у…“

  Разбираше от демография. И разсъждаваше, че по света, а понякога и у нас, мнозина разбират от размножаване, но малко хора – от демография. Ставаме все по-малко хора и все повече население. Дори някои историци и изследователи твърдят, че важно е жизненото пространство, територията, а не населението, което я обитава. Е, ще докаже обратното, като използва доводи от същото това жизнено пространство, което е винаги недостатъчно, щом животът в него е изкривен, невъзпроизводим.

  Калинката се върна и започна да обикаля около клавиатурата.

  Жена му най-сетне излезе от банята с вечния огромен тюрбан или пешкир около главата си, и дори благосклонно намали звука на събитието, което следеше. Това му помогна. Трябваше му още малко време. Докладът му щеше да разбуни духовете; но все пак ще удари рамо на някои съществени изводи относно връзката между раждаемостта и спокойствието; между житейското благонравие и плодовитостта.

  Нямаше как да продължи обаче. Калинката застана на буквата „а“. А без тази буква нищо не става.

  Това са рисковете да живееш в къща.

  Свали очилата. Отказа се да убива. Нека живее. „Калинке-малинке…“

  Неговата братовчедка все казваше, че е щастлива и влюбена. Трябва да й се обади някой ден. Сигурно вече е съвсем луда от щастие. Щом вярва на калинки. Не я беше чувал седем-осем години, че и повече.

  Изми се набързо и легна до жена си. Телевизорът вече бе без звук и служеше за нощна лампа. Миришеше толкова хубаво, това красиво създание до него. Добре беше, че си лягаха рано. Че си легна с нея. Утре може пък да успее да довърши. Докладът си заслужаваше труда. Няма значене дали заради него ще го повишат или ще го сатаниризат. Просто щеше да изложи мислите си спокойно – честно, откровено. И щеше да се почувства добре.

  Пак се сети за малката червеничка досадница на клавиатурата. Сигурно вече спи върху буквите. Никога досега не му се беше случвало калинка да му гостува по този начин. Да съучаства в писането на доклада. Едновременно да му пречи и да го насърчава. Странна животинка.

  Заспа. Когато се събуди, меката коса на жена му беше под възглавницата. И главата й беше там, отдолу. Той имаше хубава жена. Винаги спеше не върху, а под възглавницата. През лятото това беше единствената й завивка. Завеяно момиче. Самотно. И загледано във филмите. Те вероятно също бяха някаква възглавница, за да се скрие под нея. От нещо. Да не чува. Да не вижда.

  Е, такъв е животът. Хора всякакви.

  Кафето от домашната машина е отвратително. Но става. Прозя се. Разтвори пердетата, отвори прозореца. Пое дълбоко въздух. Какъв ли е този сезон? Няма дъждове. Значи не е есен. Ама и лято не е. Няма значение. Нека довърши доклада, докато е време.

  Мониторът се е изключил сам през нощта. Спокоен е компютърът, не жужи. Помоли се – на кого ли? – дано да не са спирали тока през нощта, защото забрави да съхрани написаното. Пак ще се провали в службата. Докладът му беше важен. Не е кой знае какво, но винаги е знаел, че раждаемостта и демографските проблеми имат един корен. И това е коренът на…

  Появи се хоризонтална лента и мониторът светна. Всичко беше запазено. Като в сейф. Текстът си беше пълен. Сложи очилата.

  И се облещи. Разтърка очите под стъклата. Снощи, преди да си легне, беше написал без да знае, сигурно докато е бягал по клавишите от бързите крачета на калинката, думата

  ЛЮБОВ

  С главни букви. По средата на екрана. Между изреченията. Вмъкната дума. Помпозна. Неуместна за научен доклад. Но дали?

  Не я беше изтрил. Напротив. Стоеше гордо в центъра на текста и събираше целия смисъл на написаното. Никога не пишеше с големи букви, дори когато знаеше, че пасажът е важен. Калинката стоеше като точица на това място на екрана и не мърдаше. Беше чела цялата нощ. И бе заспала точно върху тази думичка. Намерила си беше най-хубавата възглавница.

  Изведнъж се досети: „Значи не е умряла. Само спи.“ Прииска му се да й благодари. Стана и се върна в леглото, за да целуне момичето под възглавницата. Докладът му се стори напълно завършен.

  

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  * Още от същия автор – вж. тук, тук, тук, тук, тук, тук и тук.

  .

• Крушата

  Разказ от Виктор Хинов

  .

  

  – И така, докъде стигнахме с купуването на самолети за авиацията? – запита генерал-президентът Боримечков.

  Генералът беше опитен военен пилот. Учил се бе да лети в Долни Дъбник на съветски „Миг“-ове. Това хич не бе лесна работа. Най-трудното беше да се пребори с принципа, че само „нашите хора“ трябва да имат летателни часове, но младият курсант Боримечков си беше роден юнак, пък и като пилот си го биваше. След промените лейтенант Боримечков, използвайки набраната инерция в политическите и кариерни войни, замина на обмяна на опит в САЩ. Там Боримечков показа на американците как трябва да се лети, а те му показаха какво е истинска военна авиация. Боримечков никога не забрави грамадното летище на военновъздушната база в Кий Уест. Десетки надлежно поддържани ескадрили, които непрекъснато се обновяваха с последните поколения изтребители, безпроблемно снабдяване, изобилие на авиационно гориво, стотици млади кадети, набиращи за нула време летателните часове, за които на генерала му трябваха години. Една работеща и развиваща се военна авиационна машина, сравнима само със съветската такава, в най-добрите й времена.

  На тези американци авиацията, приличаше на пътищата им. Широки, ясно обозначени, непрекъснато поддържани, работещи транспортни артерии.

  Генералът разбра, че България си има летци-юнаци като него, има и шепа стари руски самолети и гориво, макар и крайно недостатъчно, но авиация си няма.

  Боримечков си беше борец по душа. Не разсъждаваше много, отвлечените материи не го интересуваха. Такива неща като геополитика, съдбата на малките нации, световните империи, генералът предпочиташе да не забелязва. Той беше прагматик. Има проблем, има повод за борба, значи ще се борим. Авиацията почва от самолетите, значи трябват самолети.

  И генералът се включи с целия си юнашки плам в борбата за закупуване на нови самолети. За целта не беше достатъчно да бъде начело на българките военновъздушни сили. Трябваше да е начело на държавата. България бе обедняла толкова много, че изглежда само президентът би могъл да уреди финансиране за купуване на модерни изтребители. И генералът стана Президент. Генерал-президент!

  – И така. Докъде стигнахме с купуването на самолети за авиацията? – запита той президентския екип, насядал на кръглата маса около него. Всички мълчаха, надявайки се да останат незабелязани и да ги отмине поредната буря.

  – До под кривата круша – промърмори под носа си Динко, който отговаряше за изпразването на кошчетата за боклук в президентският кабинет.

  – Какво каза? – повиши глас генералът.

  – Аз ли? Ми нищо. Приказвам си да разведря обстановката. Имаме си една круша на село. Крива една такава, но ражда страхотни круши всяка година. Не е на никого. Сама си е израстнала на склона. Всички я берем по-малко. Тъй като не е на никого и си расте на ничия земя, като искаме да кажем, че работата е стигнала доникъде, казваме – до под кривата круша. Израз просто – заоправдава се Динко.

  Останалите започнаха да се подхилкват.

  Генералът трябваше да въстанови дисциплината в редиците си. Той погледна мрачно Динко и каза:

  – Казваш, че сме стигнали до под кривата круша. Значи крушата е пречка пред създаване на българската авиация. Хайде сега ти, Динко, като знаеш за тази круша, да вземеш да я отсечеш, или още по-добре да я изкорениш, за да не пречи и да можем да преминем най-сетне към действия! Крушите ще раздадеш на партийните лидери под формата на партийни дотации. Да има полза за държавата. А ти да се научиш да си мълчиш. Другата седмица да докладваш за изпълнение, иначе да си обираш партакешите от екипа ми. Ясно!

  Да, с генерал-президента шега не биваше. Динко понечи да протестира, но думите му се спънаха в тежкия поглед на пилота. Той тежко въздъхна.

  – Тъй верно, господин президент. За изпълнението ще доложа!

  Кривата круша се беше самонасадила и пораснала на един стръмен склон в Искърското дефиле. Как се бе задържала там, как бе намерила пролуки в скалата за корените си, и самата тя не знаеше. На гола скала израстна, но постепенно около корените й започнаха да се събират листенца, бучки пръст, паднали отгоре и изгнили миналогодишни круши. С годините около корените на крушата започна да се образува почва и скалата вече не беше толкова гола. Крушата раждаше все по-хубави и дъхави плодове. Плодове на нейната упоритост и жажда за живот. Хората от близкото село Лъкатник започнаха да идват за сладките круши и всеки гледаше я да окопае малко дървото, я да хвърли малко тор или да вароса стеблото. Никой никога не се скара около това дърво. Хората като че ли разбираха, че тези круши не са на никого. Те са на дървото, което се е задържало тук, оцеляло и отгледало тези чудесни плодове. Затова всеки, който откъсваше плод от дървото, гледаше да се отблагодари. Крушата растеше все по-силна и здрава, а плодовете й бяха все по-сладки и дъхави.

  Динко стоеше пред кривата круша с търнокоп в ръката. Беше си донесъл и брадва, и лопата, имаше и бензинова резачка. Стоеше, гледаше дървото и чак сълзи му избиха на очите. Изведнъж Динко заговори, като че дървото беше живо същество и можеше да го чуе.

  – Извинявай. Моля те, извинявай. От малък съм си такъв. Не си държа езика зад зъбите и това си е.

  Крушата съчувствено шумеше с листа.

  – Какво да направя? Ти най-добре разбираш. Ние правим всичко, за да оцелеем. Това е нашата вяра, в това е нашето бъдеще. Ето, ти си се задържала тук на този склон заради крушите си. Така и аз днес трябва да те изкореня, заради моите деца. Нали знаеш, че в китната ни Родина, ако не си човек на някого, си никой. Е, аз съм човек на Генерала. Без него съм като дърво без корен. Нямам на какво да се опра. Аз съм никой без него и децата ми са деца на никого. Няма да оцелея. Ти можеш да го разбереш.

  И Динко запали резачката.

  Дълбоко се бе вкопала кривата круша, но и Динко беше инат шоп. След два часа рязане, копане, сечене, дървото се наклони и падна на земята с трясък, по-скоро наподобяващ стон на живо същество.

  Динко изтри потта от челото си. Обърна се и замръзна на място. Зад него се бяха събрали мъжете от Лъкатник. Те просто стояха мълчешком и гледаха Динко. Лошо го гледаха. Много по-лошо от генерала-президент.

  Напред излезе Петър. Наедрял, с годините застаряващ шоп. Той гледаше Динко право в очите.

  – Хайде сега да си обираш партакешите от това село. Да не си си и помислил да се връщаш тук, че ще направим от тази круша пръти и ще ги изпочупим всичките в твоята гърбина и в тази на генерала ти. Не се ли налапахте там с европейски фондове, че стигнахте и до кривата ни круша? Нямат ли засищане тези ваши усти?

  – Ама, Петре, той генералът такова, за всички де. Да имаме авиация, самолети, да пазим небето – заоправдава се Динко, оглеждайки се със страх. Съселяните му не си поплюваха и криваците можеха да заиграят всеки момент.

  – Да му кажеш на генерала ти да спира с глупостите. Ще му направим самолет. Български самолет! Хайде сега беж! – изръмжа Петър.

  – Е, момци – обърна се Петър към съселяните си. – Президентът иска кривата круша за самолет. Нали чухте? Е, да му изработим един изтребител от крушово дърво, щом му е толкоз притрябвал. Нали го знаете началството. Като си науми нещо, ще изкорени всички круши по земята българска, докато не си го получи. Като не можахме да опазим крушата, поне да опазим децата й, че ако се свършат кривите круши по земята българска, свърши се и с българщината.

  Съселяните съгласно кимаха. После се разотидоха само, за да се върнат с инструменти за работа. Дялкаха, цепиха, коваха, лепиха, докато най-накрая не изработиха планер от останките на кривата круша. Странен самолет се получи. С ребра от крушови клонки за крилете и опънати отгоре им ленени чаршафи. От коренището изработиха кабина, от по-големите клони подобие на ракети. Боядисаха всичко това в цветовете на самолетите на НАТО и го пуснаха да лети над Балкана, вързан с едно дълго въже, за да не го отвее западният вятър.

  Всички мирясаха. Генералът беше доволен, че е постигнал своето и над Балкана е на бойния си пост българската авиация. Политиците си разделиха крушите, както разделяха и всичко останало в окаяната си държавица. Динко си запази работното място и изпрати децата си да учат в САЩ за мениджъри на крушови ферми.

  Само склонът, опустял, започна да се размива и плодородната почва постепенно се превръщаше отново в гола скала.

  И шопите, поглеждайки нагоре към крушовия изтребител, намръщени мърмореха нещо под мустаците си и потупваха криваците в дланите си.

  България оцеля отново.

  .

• Като килер, почистен от ненужни вещи

  

  .

  Преди да ослепея
  от накипелите сълзи,
  да можеше
  в очите
  да надникнеш
  и болката да видиш…
  Тих странник съм,
  на прага ти застанал…

  Не ме позна, нали?

  С ръката правя кръстен знак
  и давам благослов
  на този дом
  за щедрия ти дар –
  коматче хляб…
  вързопче дрехи…
  и непотребен
  стар чадър,
  забравен във килера…

  Сменил ги бих
  за късчета любов
  от тъжното ми минало…
  За две-три
  думи,
  останали
  във паметта ми…
  Но то не се полага…

  Защо му е
  на странника любов?
  За него –
  хляб
  и вехти дрехи,
  за да опразним
  гардероба!…

  Преди да ослепея…
  да можех да надникна
  във душата ти!…
  Дали там
  болка има
  свита на кълбо?…
  „Върви по пътя си, човече!
  И нека Бог те пази!…“
  Вратата се затвори…

  Последните ти думи…

  Защо не ослепях
  преди очите ми
  към тебе
  да ме поведат?
  Защо не окуцях
  преди до прага ти да стигна?
  Защо ръката не изсъхна,
  когато я протегнах за коматче хляб?
  Защо не оглушах
  преди последните ти думи?…

  Защо ли?…
  Вероятно
  заради оная болка в мен…
  Но нея тук ще я оставя!
  До твоя праг.
  Ще продължа нататък…
  С парченце хляб,
  вързопче дрехи
  и стар чадър,
  за да ме пази
  от тъжни мисли
  и от лошо време…

  Но във душата ми
  ще бъде празно –
  като килер,
  почистен от ненужни вещи…

   

  Николай Христов

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  

  Николай Христов е роден в Благоевград. Завършил е Българска филология в СУ „Св. Климент Охридски“. Работил е като преподавател по български език и
  литература и като журналист. Пише и публикува свои стихове от 2009 г. Негови творби са публикувани в литературните сайтове „Хулите“, „Стихове.бг“ и „Откровения“ (където пише под псевдонима Роби/ Роберт). Това е първа публикация на Николай Христов в Еврочикаго.

• Раздавачът на щастие

  Разказ от Красимир Бачков

  

  В края на април любовните трепети са вече позакъснели, но човек не знае кога ще се разболее или влюби, за да се подготви за случая. Тази сутрин Марта се събуди с главоболие, подсилено от болки в корема, и ужасно гадене. Едва успя да се довлече до банята. В устата си усещаше вкус на алуминий или желязо, като че бе смукала цяла нощ дръжката на вратата. Това я принуди да повърне пак и пак, докато не пусна душа докрай, и студената вода не я пресече и накара да се изправи. Погледна се в огледалото. Гъстата й кестенява коса бе потъмняла от водата, а край зелените й лъжливи очи, както ги наричаше Тишо, се бяха оформили почти черни кръгове.

  – Боже мой! – потръпна момичето. – Приличам на вещица! – Тя от малка имаше навик да си говори, като бе сама у дома. Взе една хавлия и бавно изтри лицето си. Телефонът иззвъня. Тъй като тя не го вдигна, след малко се включи секретарят. Отсреща обаче затвориха и в същият миг запя мобилният й телефон. Тя тропна с крак и отиде да го вземе. На дисплея бе изписан НЕГОВИЯТ номер и макар да се чувстваше зле, му отговори.

  – Писе, защо не вдигаш телефона? – изръмжа като гладен тигър Тишо.

  – Болна съм! Не ми се говори.

  – Какво ти е?

  – Цепи ме тиквата и се скъсах да драйфам.

  – Айде, бе! Да не си бременна?

  – Каквоооо?! – изблещи очи Марта и бавно се отпусна на пода. В слушалката Тишо продължаваше да ръмжи мъжкарски, но тя дори не чуваше какво й говори. Облиза пресъхналите си устни, пое дълбоко въздух и прекъсна разговора. Захвърли мобифона на канапето отсреща и се изправи премаляла:

  – Леле, каква съм патка! Бременна съм и го обичам тоя негодник!

  Предполага се, че красиво момиче в последния клас на гимназията трябва да се чуди как да се спаси от ухажори. При Марта обаче не беше така. Особеният й характер сякаш плашеше момчетата. Тя бе по-дръзка и свободолюбива от доста от тях и може би затова единственият мераклия, който изяви желание да я опознае по-отблизо, бе учителят й по физкултура Гочев. Той си позволи да я покани на плаж миналото лято, като претекстът бе, че ще я учи да плува. За негово, пък и за нейно учудване, тя се съгласи и един следобед той я замъкна на дългите, пусти плажове на Шкорпиловци. Всичко наоколо бе диво и красиво, за разлика от грозното, отпуснато шкембе на Гочев. Без да съзнава каква жалка гледка бе в нейните очи, даскалът се засили и пльосна в морето като чувал. Замаха буйно с ръце и запляска из водата, стараейки се да й направи добро впечатление. Тя го позяпа малко и си тръгна. Прибра се в града с едно младо семейство, което я взе на стоп. През следващите дни реши, че така ще си умре девствена и непорочна, след като никой нормален мъж не я иска. На влюбения в нея хлапак от съседния клас тя естествено не обръщаше никакво внимание. Той бе по-нисък от нея, кльощав и пъпчив като млада краставица. Изглеждаше тъжен и скучен. Той просто не се броеше. На една Нова година я покани да танцуват и освен, че й стъпваше непрекъснато по краката, не успя да я впечатли с нищо, освен с глупостта, че можел да прави хората щастливи. Собствените му родители можели да докажат, че е прав.

  – А ти си единственото момиче, което може да ме накара да изпитам щастие! – призна тогава той. – Толкова си красива, че ми иде да те целуна и после да умра!

  На въпроса й защо просто не го направи, влюбеният глупчо заяви, че още му се живеело. После от нищото се появи Тишо. По-точно тя го извика по телефона. На Свети Валентин, преди два месеца и половина, всички от класа й се организираха да празнуват, а нея никой не покани никъде. Остана сама, като грозна бабичка вкъщи, и за да не полудее, реши да си организира собствен купон. Напълни съдомиялната с чинии, счупи няколко и я пусна да работи. След малко тя блокира и Марта позвъни в първия сервиз, чийто номер намери в указателя. Извади късмет, защото след около два часа се появи млад мъж с куфар за инструменти в ръка. Първо оправи миялнята, после пиха уиски, а накрая оправи и нея. Така я подкараха всеки ден досега. Младото й тяло имаше нужда от ласка и тя не искаше нищо друго, освен грубата му, първична сила на мъжкар. В момента момичето нямаше по-близък човек от него. Баща й дивееше с месеци по корабите, а майка й прикриваше новото си увлечение в болницата с безброй нощни смени и дежурства. Резултатът в крайна сметка бе неочакван, макар и логичен. Какво щеше да прави сега, толкова бременна и влюбена? Тя се разплака. След малко реши да се напие. Провери в хладилника и бюфета, но освен бутилка шампанско, друг алкохол нямаше. Без да мисли много, изби тапата и глътна направо от бутилката. Задави се. Докато кашляше, на вратата се позвъни. Отвори и видя Тишо, с най-сериозната физиономия на света.

  – Писе, кажи, че се шегуваш! Не си бременна, нали?

  Тя пак се разплака. Вместо да я утеши, както правеше понякога, когато тя не бе в настроение, той седна в срещуположния ъгъл на стаята и с непознат глас рече:

  – Имам жена и две деца. Не мога да ги зарежа заради теб.

  Марта спря да хълца. Изтри с ръкав лицето си и запита объркано:

  – Но нали каза, че си сам? Че нямаш никого и само мен си чакал да се обадя!

  – А какво да ти кажа? Викаш ме по работа, черпиш ме с уиски, сваляш ме! Няма да развалям работата, я!

  – Значи повече от два месеца си ме лъгал?

  – Да не си само ти! И жена си съм лъгал! И за какво съм те лъгал всъщност? Та на мен също ми бе хубаво!

  – Казваше, че съм твоята Писанка и ме обичаш!

  – Така беше!

  – А сега?

  – Сега… всичко свърши! Съжалявам!

  – Само това ли ще ми кажеш?

  – А какво друго? Фокус ли очакваш да направя?

  Марта замахна с все сила и бутилката с шампанско полетя към него. Закачи го леко по рамото и строши витрината на бюфета. Тишо скочи рязко и се засили към вратата:

  – Ти си откачена! Пълно куку! Забрави, че някога си ме виждала!

  – Ти ме забрави, негоднико! – изкрещя Марта, а Тишо хлопна вратата отвън. В стаята стана много тихо, а в главата й много шумно. Идеше й да скочи от балкона. Разбираше, че не трябва да остава сама. Знаеше, че е способна на всякакви глупости, и най-добре беше да повика някого при себе си. Но кого? Близки приятелки нямаше, откакто преди година разбра, че най-добрата й приятелка злослови зад гърба й. Известно време гледа счупената витрина на бюфета, после извади зеления си тефтер от бюрото. Там записваше адресите на всичките си познати. След дълго търсене най-после намери телефона на хлапака от съседният клас. Срещу него бе записала „Кирчо – раздавачът на щастие!”. Отпусна се на дивана и набра номера. Отсреща бодряшки я поздравиха и попитаха, с какво могат да й услужат.

  – Искам да ме направиш щастлива! Веднага!

  Познал с кого говори, Кирчо запита може ли да дойде при нея. Тя му обясни къде живее и заръча да побърза. Знаеше, че е глупаво, но друго не й идваше наум. Когато съученикът й влезе в стаята, на нея й дожаля за него. Толкова слабичък, безпомощен и наивен изглеждаше, колкото може би тя на първата си среща с Тишо.

  – Аз съм тук! – констатира глупчото, сякаш тя не виждаше нелепата му фигурка в средата на стаята. – Знам, че не ми вярваш – продължи той, – но аз наистина ще те направя щастлива! Веднага!

  – Добре! – съгласи се Марта. За пръв път виждаше по-щур човек от себе си. А той се усмихна и започна:

  – Плакала си! Някой те е наскърбил, навярно? Несправедливо! Нали?

  – Да! Може да се каже.

  – И се чувстваш толкова зле, че опря до мен да те утешавам? Работата значи е много сериозна!

  – Май да!

  – Слушай, Марта! Аз от три години съм влюбен, но на теб ти е все едно. Дори не ме забелязваш! И сега, когато някой вероятно ти е разбил сърцето, ме викаш, за да се увериш, че има по-нещастни хора и от теб! Нали?

  – Не знам!

  – Работата е там, че ми остават още месец-два живот! Болен съм от левкемия и си отивам! Родителите ми го знаят и се радват на всеки миг с мен. Това ги прави щастливи сега, защото знаят колко голяма ще е болката после, като ме няма вече. Искам и теб да зарадвам по някакъв начин! Представи си, след година мен вече няма да ме има, а ти ще се срамуваш, че си се държала като малко момиченце. Теб пак ще те обичат, Марта! И ще имаш всичко, което сега смяташ, че си изгубила! Най-малкото ще знаеш, че там горе – посочи към тавана Кирчо, – някой те обича истински!

  – Стига! – скочи разплакана отново тя и го хвана за ръцете. – Вярно ли е… всичко това?

  – Не, разбира се! – ухили се той. – Измислих си го, за да видиш колко относителна може да бъде човешката болка! И щастието също!

  – Ти, ти… си ужасен! – облекчено въздъхна Марта и се отпусна на дивана.

  – Сега щастлива ли си? – заинтересува се Кирчо.

  – Ама, че си глупчо! – махна с ръка тя. – Говориш ги едни…!

  Като го изпрати, Марта внимателно събра счупените стъкла от витрината и ги изхвърли. После излезе на балкона и седна на стола, на който майка й сядаше да пуши цигари. Загледа се към близкото дърво, по клоните на което прехвърчаха врабци и весело чирикаха. Сети се за живота, който се зараждаше някъде в нея, и най-неочаквано се почувства щастлива.

  В началото на септември раздавачът на щастие Кирчо продължи да я обича някъде оттам, където сочеше с ръка нагоре.

  .

• Залив на пиратите

  

  .

  Приижда океанът
  мокър
  и просторен.
  Водораслите –
  разхвърляни рибарски мрежи
  са плетените кошници на времето.
  Кораловите графики обичам,
  те хвърлят своите пейзажи,
  хайвер на риби неродени.
  Обичам гъдела на океана
  от миди и седефи –
  те са тайните,
  стаени
  в безпаметните дни на ветровете.
  Обичам бурите на океана.
  Бурите,
  заливащи ме с блясъка на стриди –
  смокините солена страст.
  Свисъка му на ветрец от дълъг бриз,
  очите му
  обичам,
  очите на горгоната –
  изплъзващи се като слънчев лъч
  преди да се удавят.
  Дъното на океана е душата ни,
  в която странстват минали вълнения
  и бъдещи мълчания.
  След нас остават
  скърцащите кораби,
  извадки от ръждиво бъдеще
  на тихо потопено минало,
  щастливи, че пътуват още,
  в оазиса на бащиния дом.

  Но сенки са,
  дори не призраци.

  Смърта ли?
  Тя не е пристанище
  на осмата вълна…
  Само влюбените знаят –
  С деветата започва всичко…

   

  Михаил Кръстанов,

  Убатуба, Бразилия 

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––-

  

  Михаил Кръстанов е писател, журналист и литературовед. Роден и израснал в София, от 2002 г. живее в Бразилия. Завършил е Българска филология в СУ „Св. Климент Охридски”. Член е на Сдружението на българските писатели и на Европейската асоциация на журналистите. Негови текстове с поезия, проза и литературна критика са публикувани в различни български и бразилски литературни издания. Превеждан е на португалски и немски език. Автор е на три книги с поезия и една пиеса. Носител е на редица поетични награди – от конкурса за студентска поезия „Академика-90″, „Веселин Ханчев” – Стара Загора, награди от поетични конкурси в Русе, Кърджали, Шумен. През 1997 г. първата му поетична книга, „Кръстоносец” печели наградата за дебютна книга „Южна Пролет” – Хасково. През 2015 г. става първият български автор, включен в бразилската литературна антология „Любовта на третото хилядолетие”. Награден е за принос в литературата и културата от Академията за литература в Бело Оризонте, Бразилия. Работи като преподавател по западноевропейска литература в университета Кларинтиано, щата Сао Пауло. Основател е на първото българско училище в Южна Америка – в Сао Пауло. Създател на поетичната рубрика „Красива България – страна на поети” в сп. „Espaso Horizonte”, където се представя творчеството на съвременни български автори.

• Носталгия

  

  .

  Аз вече нямам пристан в моя град.
  Замръкна ли, къде ли ще осъмна?
  И всеки втори тук е непознат.
  Пътеката към портата е тъмна.

  Притихнала отсреща мълчаливо,
  се взирам към познатия балкон.
  Прииждат спомените – още живи.
  Нахлуват като птици в моя дом.

  Прозорците просветват изведнъж.
  Но чужди сенки движат се в сумрака…
  Сега, ако от свода рукне дъжд,
  тук няма никой, който да ме чака.

  На мама умореното лице
  към улицата няма да надзърне.
  „Дали е мокро моето дете?“
  А татко да дотича със чадъра.

  Домът е чужд, а хората – различни…
  Но гордият Балкан – един и същ!
  В недрата си закътал древни притчи,
  над моя град издига се могъщ.

  Врабчета във брезичките гнездят.
  И вадички по улиците тичат.
  Тук розите не спират да цъфтят.
  А аз на прага мълком коленича…

   

  Бианка Габровска

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––-

  

  Бианка Габровска е лекар по професия. Родена е в Карлово, живее в Пловдив. Пише от студентските си години, докато следва медицина в Града на тепетата. Има издадени пет стихосбирки – “Орис” (1999); “Бяга любовта” (2001); “Водовъртежен кръстопът” (2002); “Ако се спра” (2009), „Любовта ми се подпря на прага“ (2013). Член е на Дружеството на Пловдивските писатели, на Дружеството на журналистите, на Дружеството на общопрактикуващите лекари писатели и на Литературен кръг „Метафора“. Носител е на първа награда от конкурса „По стъпките на лятото ‘2012“, първа награда на конкурса „Ний всички сме деца на майката Земя ‘2015“, от конкурса „Зов за пролет ‘2016“, както и на други награди. Нейни стихотворения са включени в алманасите на творческа фондация „Буквите“ от 2012 г. досега, в сборника „Избрани произведения на лекарите писатели“, в антологията  „Жени и вино ‘2015“ и в антология на Литературно студио „Младост“. В процес на издаване е и нейна нова стихосбирка.

• Ела със мен…

  

  .

  Ела със мен. Да продължим нататък
  към есенната прелест на годините.
  Банкетът е по принцип твърде кратък
  и твърде бързо е изпито виното.

  Ела със мен. Донякъде. Докрая.
  Дарявам те с безбрежност от илюзии.
  Не вярвам всеки сън, че е нетраен
  и само миг – усмивката на музите.

  Ела със мен. Ще ти измисля празник.
  Защо ли пееха среднощ камбаните?
  Не беше сън. Не бе дори напразно
  и вятърът разнасяше поканите.

  Ела със мен. Към бялата ни есен.
  Не съществува остров на блажените.
  Но чувам нощем тази звездна песен
  в нестихващия плач на неродените.

   

  Ради Радев

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  * Още от същия автор – вж. тук и тук.

  .

• Кой ще отиде в Рая

  Разказ от баща ми

  

  Всички знаете, че съм селянин и син на овчар. Казвал съм ви го многократно. Знаете и за саята, в която израснах. Разбира се тези, които знаят какво е сая. С риск да бъда многословен, ще го повторя пак заради онези, които са пропуснали да чуят. Естествено, повечето от вас си мислят, че това е художествена измислица. Някои го наричат и откровена лъжа. Много често и ми казват, че при мен кое е истина, кое е лъжа и кое художествена измислица, им е трудно да различат. Но други не пропускат възможността да се опитат да ме обидят на тема селянин и овчар. Но никога не успяват.

  – А уж баща ти беше директор… – отговарям на таквиз и повече не продължавам. Не се и налага да комуникирам след това с тях. Обикновено започват да ме избягват, подобно дявол тамян.

  Да, баща ми не знае и да пише, но това изобщо не му пречи да бъде по-умен от стотици висшисти, които съм срещал през живота си. От него се научих и да се правя на по-глупав, отколкото съм. Винаги помага.

  Животът си върви, а колкото повече се доближавам до смъртта, толкова по-малко хора остават, с които общувам. Напоследък се замислям и установих, че от доста време живея сам. Но не съм самотен. Моментите, в които трябва да се срещна с хора и да говоря, са истинско бреме, но не и, когато съм с тати.

  Искате ли един кратък разказ от баща ми? Той е голям разказвач, но понеже не може да пише, ще го направя вместо него.

  ***

  Бях деветгодишен, когато почина баща ми. Лежа няколко седмици в болницата в Шейтанджък. Когато лекарите разбраха, че ще умре, го пуснаха, за да го стори у дома. Отидохме да го вземем с чичо. С волската каруца. Беше зима. Седях в каруцата и стисках ръцете на тати. Да ти кажа, не знам дали те бяха по-студени или леденият Делиормански вятър. Но се усмихваше. Така и го запомних – усмихнат. Оня ден се опитах да се сетя как изглеждаше лицето му, а не можах. Спомних си само усмивката. Да имах поне една снимка, за да си припомня лицето му… Всеки четвъртък му носех хляб. Даваха храна в болницата, но не и хляб. Омесваше мама погача. То, брашното, го взимахме назаем. Как да занесеш царевичен хляб на болен човек? Тръгвах в студа, пеша до Шейтанджък. Вятърът брулеше, но знаех, че трябва да се преборя с него. Заради тати. Последния път, когато му занесох хляб, го запомних ясно. Лежеше татко на леглото. Прегръща ме дълго. Как само бодеше брадата му. После отчупи половината погача и ми я подаде. Знаеше, че страшно ми се яде пшеничен хляб. Тръгнах да се прибирам, а навън виелица и студ. Влязох в гостилницата, за да се стопля. Вътре седяха няколко българи и пиеха ракия и вино. То, тогава само българите пиеха алкохол. Турците и не помирисваха. После, като отвориха едни усти и засрамиха българите. Седнах до печката и си протегнах ръцете към нея. Целият бях премръзнал. Като се постоплих малко, изкарах погачата, дадена ми от татко. Отчупих си едно парче. Бръкнах в джоба си за орехите, които намерих по пътя. Така и почнах да ям хляб и орехи. Беше най-сладкото нещо на света. Още не мога да забравя този вкус. Винаги, когато чуя за Шейтанджък, се сещам за вкуса на погачата и орехите.

  – Откъде си, момче? – изрече изведнъж някой до мен с плътен глас. Повдигнах глава. Беше съдържателят на гостилницата. Огромен мъж със засукани мустаци. През гърдите му беше заметната престилка.

  – От Трем – отвърнах плахо и се изправих. Бях сигурен, че ще ме изхвърли навън. – Аз само малко…

  – Сядай, сядай – отвърна гостилничарят и ме натисна надолу по рамото.

  После, без да изрече нищо, се отдалечи. Върна се след няколко минути с паница боб в ръка. Сложи я на масата.

  – Яж, момче – изрече и си тръгна отново.

  Всъщност, излъгах. Вкуса на хляба и боба ми е в устата. Не на орехите. Беше най-сладкият боб на света. Никога повече не усетих този вкус. Скоро паницата беше ометена, но оня се доближи с нова в ръка.

  – Свали тези мокри цървули и си стопли краката – нареди ми после. – Махни и тези парцали, които си омотал на краката си.

  Изведнъж в ръцете му видях чорапи. Дебели вълнени чорапи. Бях виждал подобни на краката на богаташите, но никога не бях имал. Едвам ги обух. Никога не бях го правил и не знаех как става.

  – Обуй и кондурите – изрече съдържателят и ми бутна и едни обувки в ръце. – Вече няма кой да ги носи.

  Едва ли имаше някой по-щастлив от мен на света в този момент.

  – Прибирай се, момче, че иде снежна буря – бяха последните думи на съдържателя, докато ме изпровождаше до вратата.

  По пътя не вървях, а летях. Подскачах весело нагоре-надолу и дори вече не усещах бурния вятър в лицето си. Сякаш някой ме галеше, а душата ми едва не хвръкна.

  Прибрах се на село и отидох веднага при ходжата. Беше приседнал на миндера и пиеше кафе, обхванал филджана с ръце.

  – Ходжа ефенди – изрекох право в лицето му. – Този българин сега, ще иде ли в рая?

  Ходжата така подскочи, че се опари с горещото кафе. Дълго седя и мисли. През цялото време пуфтеше и цъкаше с език. Приглаждаше брадата си с ръце, но отговор така и не можа да ми даде. Тогава разбрах, че в неговия Рай място за друговерци няма, каквото и добро да сторят.

  – Довиждане, ходжа ефенди – изрекох и до ден-днешен в храм не съм стъпвал.

  После пораснах. В казармата изкарах курс и станах мазач. Дадоха ми хляб в ръцете хората. С тази професия и ви изхраних. Богато може да не сте живели, но не позволих да ви липсва нещо. Работих по различни краища на страната. Работих на българи, на турци, на цигани, на арменци, на евреи. Един лев не ми остана в хората. Винаги ми плащаха до последната стотинка. Докато не отидох в Турция. Работих на един хаджия. Не ми даде половината пари, нечестивецът. Ходих десетки пъти да си ги искам. Накрая, една вечер ударих две-три ракии. После се изтипосах пред вратата на хаджията и се развиках:

  – Хаджията е крадец, лъжец и мошеник.

  Виках, колкото глас имам. Наизлязох хората по прозорците.

  – Какво става? – чудеха се.

  – Хаджията е нечестивец – продължавах аз. Не ми пукаше от нищо. – Не ми даде парите за труда ми. 

  Притича и самият хаджия. А уж го болеше кръстът.

  – Спри, бе момче – крещеше през цялото време. – Да не откачи? Аз колко пъти те виках да минеш да си вземеш парите?

  Даде ми ги веднага. И десет лири отгоре ми подаде.

  – Не ги ща – изрекох и ги хвърлих на земята. Нека се наведе и той да ги вземе. Аз не се навеждам.

  Преди това, в България, имаше пожар. Едно момче, турче, влезе в огъня. Спаси децата и майка им. Християни бяха. Влезе за последно да провери да не е останал още някой и повече не излезе. Насъбра се цялата махала. Дойде и попът. Беше приседнал на един дръвник. Застанах пред него.

  – Дядо попе – изрекох в лицето му. – Този турчин сега, ще иде ли в рая?

  Знаеш ли? Приглаждаше си брадата по същия начин, както навремето ходжата. И по същия начин пуфтеше и се чудеше какво да отговори. Тогава разбрах, че са еднакви. Затова и все ходят в черно. И в неговия Рай нямаше място за друговерци. Бяха си направили Рай само за тях. Техен, личен. Да построят човешки Рай, който да е за всички хора, не бяха се и сетили. Така е, моето момче. Всеки те натиска. Иска да не мислиш. Иска душата ти да му принадлежи.

  ***

  Привършва татко с разказа, а още дълго седим и мълчим, навели глави. Седнали сме на масата, в двора. Кучето не мърда и то. Прилегнало е. Сякаш разбира нещо.

  – Искаш ли още малко ракийка, тате? – изричам по някое време. Колкото да наруша тишината. Пили сме достатъчно вече.

  – Налей, ама от онази скоросмъртница. Дето изгаря душата и после те кара да не мислиш – изрича той и тихо заплаква.

  Сълзите му тръгват сами. И да иска, едва ли би успял да ги задържи.

  Дълго се лее мъката от очите му. Клати глава и понякога тихо напява. Като че ли опява живота, който си е заминал, или този, който идва.

  – Да си лягаме, тате – проговарям след време.

  – Ти си лягай. Аз след малко.

  Излягам се на спалнята и дълго не мога да заспя. Сълзите на тати продължават да нашепват за предстоящата буря. Седи точно пред прозореца ми. А бурята набира сила, някъде там. После, по някое време си ляга, но сънят ми вече е избягал отдавна. Онова състояние, когато не си нито буден, нито заспал, а мислите напират в главата и не дават покой, колкото и ракия да изпиеш. Не знаехте, че разказите идват сами в главата в съня ми, нали? Сякаш някой ги праща в определена последователност. Нищо! Художествена измислица.

  …Виждам се как седя на чин, но не в училище, а в палатка, в която се предлагат бира и кебапчета. Съвсем скоро бях на събор на село. Седим с директора от бившето ми селско училище. Отдавна е закрито.

  – Много лошо си ни описал нас, комунистите, в „Метаморфоза“ – изрича той и лекичко се усмихва.

  – Нищо лично. Такива бяха времената – отвръщам.

  – Да, такива бяха.

  – И идват по-лоши.

  – Дали?

  – Нямайте и капка съмнение.

  – А ти откъде си сигурен в това, докторе? – усмихва се отново директорът.

  – Виждам бъдещето. Вечер, когато си легна, картини от бъдещето нахлуват в главата ми.

  – И какво има там?

  – Всичко е червено. Само кръв. Човешка кръв, потекла по земята. И пустини.

  Дълго мълчим.

  – А кебапчета защо не си взимаш? И бира не пиеш – изрича по някое време директорът.

  – Аз на чиновете, на които съм сричал азбуката, кебапчета не ям – изричам. – И бира не пия. Те са свещени.

  После поглеждам към него. И той не пие и не яде нищо. Но останалите нагъват.

  Колко станаха новопостроените храмове вече? Не е вярно, че строят само едните! Строят и едните, и другите. А, да сте чули за новопостроено училище? За какво говорим, тогава? Само закриват. Станаха ли вече хиляда закритите училища? Нагъват кебапчета и бира по чиновете, разположени в палатки, и после всеки влиза в своя храм, за да се моли. И само неговата вяра е права. Друга няма. И всеки е сигурен, че ще отиде в Рая. Това, че всъщност човешкият Рай е на земята, не им и идва наум. Затова са го превърнали в Ад.

  Само в моя сън ли са кошмарите? Тровят само моите нощи ли? Отново аз ли съм черният оракул, предвиждащ бъдещето? Нима никой не вижда демаркационната линия, прокарвана от Шейтана и Сатаната в нашите души? Съюзили се и го правят заедно. Не знаете къде са ли? Пуснете си телевизора. Ще видите изчадията им. Плъзнали са навсякъде. Завъртете копчето на радиото. Ще чуете гласовете им как вият в ефира. Купете си вестник. Ще ги зърнете да подскачат между редовете. Ако и това не ви стига, излезте на улицата. Ще ги срещате из тротоарите. Ще се усмихват даже.

  Защо седяхте на тези чинове, хора? За да нагъвате после кебапчета на тях ли? На нищо ли не ви научиха? Какво бъдеще оставяте за децата си? После се чудите, че бягали. Никога ли хората няма да поумнеят? Това моят свят ли е? Нима не виждате… Всъщност, тати вижда по-добре от повечето от вас.

  Надявате се да ви подмине бурята ли? Блажени са верующите.

  Спирам…

  От тати знам, че трябва да се правя на по-глупав, отколкото съм всъщност.

   

  Хасан Ефраимов

  Добрич, 30.08.2017 г.

• Децата на България умират

  

  .

  Децата на България умират,
  а ние пием сутрешно кафе,
  дочитаме започнатата книга,
  обичаме и ходим на море…

  Децата на България умират,
  а ние пак ли ще си замълчим?
  Ще си налеем по една ракия
  и към екрана гневно ще крещим!

  Децата на България умират,
  убийците живеят между нас,
  а ние скръстваме ръце в молитва:
  „Дано не дава Господ и на нас!“

  Децата на България умират,
  ний майките им как ще утешим?
  Сърцата им изтръгнати пулсират…
  за тях е черен утрешния ден…

  Какъв народ сме и каква държава?
  Аз бъдеще прекрасно не съзирам…
  Ридаем тихо, свеждаме главата,
  докато децата на България умират…

   

  Елица Йорданова

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––-

  * Елица Йорданова е от Русе. Следвала е „Право“ във ВТУ „Св. св. Кирил и Методий“, завършила е „Мениджмънт, икономика и право“ в Холандия, където живее от 2001 г. Омъжена с три деца. Постепенно осъзнава, че не юридическата, а социалната сфера е нейното призвание, и в момента работи като социален работник в Амстердам. Пише стихове от дете, така изразява най-добре себе си и това, което я вълнува. Елица създава център на Българската общност в Амстердам и в провинция Северна Холандия, и безвъзмездно споделя опита, който е изградила през годините, със своите сънародници. През 2013 г. заедно с Камелия Стефанова създават сдружение „Българско образование и култура“ и Първо българско училище „АБВ” в Амстердам, водени от желанието да дадат възможност на българските деца в Холандия да учат родния си език, да познават и да запазят корените си.

  Стихотворението, публикувано тук, е провокирано от трагичната кончина на нейната племенничка Мелани Георгиева – едно невръстно дете в България, отишло си от този свят в началото на септември в реанимацията на „Пирогов“, след прехвърляне от една болница в друга, липса на диагноза, липса на информация от страна на лекарите, липса на разбиране и човешко отношение, след безкрайни опити и молби на родителите към този или онзи специалист, професор, доцент, републикански консултант. Редакционният екип на Еврочикаго изказва искрени съболезнования на Елица и на родителите на момиченцето.

• Ако се спреш

  

  .

  Един ли бряг ме викаше към тебе?
  Целуваше ме с приливните устни,
  а аз като ограбен кораб древен
  притихналия залив не напуснах.

  Пристигаха бутилките с писма –
  една след друга, като чайки златни.
  От взиране не можех да чета.
  С целувката ми тръгваха обратно.

  А после пак вълни и залез ничий.
  Солено-бяла лунната пътека.
  Озъбена луна. До безразличие.
  А корабът полюшва се полека.

  Изпратих тръпни залези от тук.
  Измръзнах във солената си риза.
  Дали да вярвам още в твоя юг
  или безмълвен да ме грабне бриза.

   

  Емилия Николова

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––-

  * Още от същата авторка – вж. тук.

  .

• Пицарията

  Разказ от Симеон Коев

  

  След второто бавно и внимателно преминаване вече бях сигурен, че пицарията наистина е на най-стратегическото място. Затова се направих на клиент и тръгнах да влизам. В момента на влизането видях малка бележка, закачена на вратата, толкова малка и невзрачна, че едва ли някой щеше да я забележи.

  Гласеше: „Търсим сервитьорка“.

  Да, бях чул, че сервитьорите и готвачите се превърнали в голям дефицит този сезон, че по морето се надявали с обещания да наваксат липсата не само от Украйна, но и отвсякъде другаде, само за да не се наложи да затварят заведенията.

  От осемте маси само две бяха заети, така че си избрах лесно маса до прозореца, откъдето можех да наблюдавам отсреща входа, който ме интересуваше.

  В мига, в който сядах, нахлу в главата ми идея, която беше решение на задачата. Вместо да идвам и да стоя с часове, наблюдавайки отсрещния вход и правейки се, че ми харесват пиците, нямаше ли да е по- добре да се възползвам от обявата, залепена на вратата? И когато нацупената сервитьорка дойде, направо й заявих, че искам да говоря със собственика.

  – Изчакайте го до 15 минути.

  – Така и така не съм ял, донесете ми малка „Маргарита“ и минерална вода.

  Дояждах си последното парче, когато собственикът се появи. Около 47 години, с вид на човек, който е опитал повече от 20 бизнеса и вече е на изчерпване за всяка положителна идея.

  – Искали сте да говорите с мен?

  – Да, нещо закъсах с парите и ако искате, докато си намерите сервитьорка, мога да остана известно време при вас.

  – За колко време говорите?

  – Най-много десетина дни.

  – Пак е нещо. Работил ли си някога такава работа?

  – Да, по година някога в Германия и в Англия.

  – Но тука заплащането не е, както там.

  Сега ако не попитам колко е заплащането, ще изглеждам като балък или ще се усъмни в намеренията ми.

  – Колко е заплащането и ще можеш ли да ми плащаш накрая на седмицата, както е на запад?

  – Минималната плюс три процента от оборота, доскоро беше процент и половина, но правя изключение, защото момичето… -замълча и погледна към сервитьорката, която беше усетила какво си говорим и гледаше към нас с надежда.
  – …не е почивала от три седмици – добави той, след изчислението си.

  – Малко са парите, но аз съм на принципа: „По-добре малко, отколкото хич“. Братанов. – Фамилията беше на един съученик. И си подадох ръката.

  – Игнат Василев! Можеш ли от 14 часа да започнеш?

  – Мога!

  Очите на Игнат се усмихнаха, може би за първи път от няколко седмици. Погледна към момичето, нейните също бяха засмени, че най-после ще може да си вземе един ден почивка. Надигнах се да излизам, за да се върна след два часа, когато той добави:

  – На смяна по една пица „Вегетариана“ и чаша айрян е порциона. Всичко друго се заплаща!

  – Доволно!

   

  ДЕН ПЪРВИ

  Наблюдавам внимателно входа, не изпускам никого. През останалото време ми е интересна пицарията. Анализирам в края на смяната вероятния наем и оборота, който мина през мен, и съм напълно наясно, че ако остава нещо за Игнат, то са някакви трохи – и е въпрос на седмици или на дни да се откаже и от това начинание.

   

  ДЕН ВТОРИ

  Днес най-после Мария ще си вземе почивен ден, а аз ще работя две смени. Не знаят, а и не се издавам, че точно на това се надявам. Така ще съм напълно наясно какво се случва с обитателите на входа, който наблюдавам.

  Скука и съжаление. Съжалявам го Игнат, че се е захванал с работа, която не е за него. Дали да не му помогна? Поне мъничко?
  В края на втората смяна не издържах.

  – Игнате? – (Позволявах си да го наричам така, защото на години може би бях с година-две по-голям от него.)

  – Кажи.

  – Искаш ли да вляза и да ти направя утре една пица, но пицарят трябва да е отвън! Да не ме гледа, защото този занаят съм го учил и никой не ми е подарявал знания!

  – Добре, става!

  Казах на готвача да излезе, че ще си приготвя мое тесто за утрешния ден. Той направи физиономия и излезе.

   

  ДЕН ТРЕТИ

  Стана ми ясно, че само десният апартамент на втория етаж не се осветява. Всички други седем апартамента ги изключих. Някой според простирите с пране, други според хората, които се показваха на терасите. Вече наблюдавах само входа и въпросния апартамент.

  Малко преди обяд използвах, че нямаше още клиенти, влязох в кухнята, изгоних пицаря да изпуши една цигара и точно на осмата минута изнесох една пица „Маргарита” на Игнат. Наблюдавах му лицето и видях недоверието, което беше в началото – като на човек, който предполага, че ще му сервирам отровни гъби – как постепенно се измени и доби върховна наслада. Довършвайки последното парче пица, той просъска:

  – Това е най-вкусната и най-проста пица, която съм ял в живота си! Какво си слагал в нея, Братане?

  – Право казваш, най-простата, но от нея тръгват всички пици. Ако нея успееш да направиш, както трябва, другите само могат да обогатят предпочитани вкусове. И тайната се крие в тестото, ако него го направиш, значи си решил наполовина задачата.

  – Значи италианците си имат все пак тайни, а?

  – Ха, хаа… Ще се изненадаш ли, че всъщност ние сме ги научили преди векове на тези тайни! Ние, българите. „Пи-ца” идва от думата „Пи-тка”, която те много трудно изговаряли.

  – Какви ги говориш, Братане?

  – Научили са ги българите на Алцек, братът на Аспарух, които се заселили в Северна Италия. Но те са взели неземно вкусната българска питка и са започнали да експериментират с нея. Докато при нас се е запазило величието и свещенодействието на непорочното жито. Ние никога не сме посмели да влагаме в божествения хляб човешки добавки. Поднасяме го и сега само със сол, така скромно, както сме обещали някога на Твореца да бъдем скромни.

  – Интересни работи говориш, Братане, искаш ли да станеш пицар, ако трябва ще вляза с двата крака, но ще ти плащам 1500 лв?

  – Няма как да стане, имам работа на запад и трябва да се връщам.

  – Пари ще ми искаш ли да научиш Пешо на тези трикове с тестото?

  – Като се замисля, май не! Виждаш ми се честен човек и ще ти направя този подарък! А пробвал ли си да разнасяш пици?

  – В началото, но няма ефект и съм на загуба.

  – Ако пиците ти станат вкусни и търсени, това трябва да го започнеш отново, защото се равнява да имаш още една пицария с почти същия персонал. Като се поосвободя, ще науча твоя пицар, но трябва и тебе да науча, ако не искаш тайните да си заминат някой ден с пицаря.

   

  ДЕН ЧЕТВЪРТИ

  Стори ми се, че към 22 часа в апартамента за миг светна нещо, но може да е било отражение от прозореца.

  Случи се нещо невероятно, което държа цял ден Игнат в приповдигнато настроение. От две маси, и то различни хора, си поръчаха по още една пица, след като свършиха първата. Тогава Игнат дойде с бял лист и химикал и ме попита:

  – Братане, днес няма ли да кажеш някоя тайна?

  Започна да ми харесва, вече не изглеждаше онзи стресиран българин, който видях в началото.

  – Купувай само качествени и здравословни продукти, рано или късно това ще ти се изплати двойно!

  Той го записа на листа и го закачи от вътрешната страна на вратата на кухнята.

   

  ДЕН ПЕТИ

  За първи път от много време всичките осем маси бяха заети и даже в един момент, една двойка без малко да се върне, но решиха да изчакат две минути и така успях да ги задържа. Игнат втори ден е весел, дойде при мен и тихо прошепна:

  – Все си мислех, че не върви, защото преди това една мутра е държала тази пицария. Живяла е отсреща, тука е било свърталище на бандити и мутри, и хората полека-лека са се изнесли. Има лоша слава, разбираш ли! Бях пред отказване, но като гледам и днес има хора, които си поръчват втора пица, и сега съм обнадежден.

  – Какво стана с тази мутра?

  – Никой не я е виждал от двадесетина дни. Започнал да продава наркотици и за зла беда, преди няма и месец, едно седемнадесетгодишно момче починало. Сега полицията уж го издирва, но по-вероятно е да се крие от брата на момчето, на когото викали Данчо Лудия и не си поплювал. Живеел в чужбина и са го засекли да се интересува кой е продал хероин на малкото му братче.

  Направих се, че ме вика клиент, за да приключа разговора.

   

  ДЕН ШЕСТИ

  Мария е много щастлива, че отново ще взема нощната смяна. Аз съм още по- щастлив. Вчера имаше пет поръчки по телефона, хората просто минаваха с кола и си вземаха пиците за вкъщи. Игнат ми има доверие и ме оставя и зад бара, където наливам питиета и приемам поръчките на външните клиенти. Не откъсвам поглед от входа и апартамента, но няма нищичко.

  Когато човек си представи последователността на нещата по определен начин, минава време и те се изпълняват в почти перфектната последователност, както са били в своя интимен първичен вид. Никой не знае защо е така – ако знаеха, всички щяха да стоят в къщи в медитация и да си представят, че са политици, адвокати и богаташи, но…

  – Днес ще има ли тайна, Братане?

  – Хм… – Все още размишлявах за тайната на причините и следствията. Затова го подхванах отдалеч.

  – Виж, Игнате! В тази вселена има само една-единствена пицария като твоята. Може някъде да има подобна, но само твоята е такава, каквато я има. Неповторима, а неповторима, значи и съвършена. Но трябва да си убеден в това. Дръж се съвършено, както искаш да изглежда и твоята пицария. Върви с високо вдигната глава и се радвай на всяка една визита, защото хората, които идват, не идват само да си натъпчат стомасите, но идват и да се срещнат с тебе. Бъди винаги добре облечен, изкъпан, чист и с грейнала усмивка. Посрещни ги приятелски, представи си, че ако има прераждане, това може да са твои бивши деца, пожелай им добра вечер, стисни им ръцете, че са дошли да те видят… и мамка му, дай й хубаво име на тази пицария, хубаво и запомнящо се!

  Игнат ме гледаше с широко отворени очи, почти боязливо!

  – Става ли „Вселена”? – все така тихо и с боязън попита той.

  – Става, разбира се, нали ти си това, това си е твоята вселена!

  После си дадох сметка, че може би съм нервен и затова говорех така с жар, от която хората се страхуваха. Това ги плашеше и затова ме наричаха в миналото „Данчо Лудия”. Вече шест дни наблюдавах внимателно и нищо ново. Можех да си позволя още два-три дни да стоя тука като на пост, а после…

  Отвън вече е тъмно и ако някой ме наблюдава, вижда всичко, но не и аз. Телефонът звъни! Скрит номер!

  – Ало, тука пицария „Вселена“ – за първи път изпускам това име.

  – Може ли да си поръчаме три пици? Две големи „Сицилиана“ и една голяма „Неаполитана“.

  – Може, но все още нямаме разнос. Ще минете ли да ги вземете?

  – Добре, след колко време?

  – След 20 минути ще са готови!

  Пак изпитах същото чувство, все едно някой хищник ме наблюдава в тъмното. На 20-ата минута пиците бяха в кутии, но чакаха пред мене. Вече нямаше и клиенти, само двама футболни запалянковци допиваха последните си глътки бира.

  Вече 26 минути от заявката. Телефонът пак звъни. Скрит номер.

  – Тука пицария „Вселена“!

  – Извинявайте, но не мога да дойда за пиците. Ще може ли да ги донесете на 100 метра?

  – Не, няма как да стане, защото имам още клиенти.

  – Не са ли ви платили? – Ясно ми става, че ме наблюдава и вижда всичко.

  – Да, преди няколко минути, но… Я почакайте, да ги попитам. – Не затварям телефона, отивам и питам запалянковците така, че да се чува отсреща:

  – Ако наистина нямате никакви поръчки…. – Те кимат, в знак на съгласие. После казвам на Пешо да застане зад бара и говоря с непознатия:

  – Е, стана, къде са тези 100 метра?

  – Входът срещу пицарията, вторият етаж вдясно.

  Вземам пиците и тръгвам, вървя бавно, а ми се иска да пробягам тези не повече от 50 метра. Качвам се на втория етаж и ако съм глупак да позвъня вляво, а не вдясно, всичко ще рухне! Бавно се оглеждам на етажа и тъкмо, когато посягам към звънеца вдясно, на бабката с големите диоптри, вратата вляво се отваря.

  – Опа, тука сме!

  Подавам му трите кутии бавно и търся пак бавно касовата бележка от горния ляв джоб, където той несъмнено е видял, че съм я сложил. В този миг с дясната ръка така го подпрях, че направо се паркира в коридорчето. Знаех, че няма никой друг, затова изобщо не проверих и му вързах ръцете и краката с по една свинска опашка. Довлякох го в хола и зачаках да се свести.
  Тогава забелязах кръста със смарагдите, който бях подарил на Тошко за 16-ата годишнина. Бях обикалял цял ден в луксозните бижутерии и го открих в Сохо, така и не му казах колко струва.

  Размърда се и когато ме погледна, в очите му имаше уплаха!

  – Но какво става? Крадец ли сте?

  – По-лошо, драги. Самият Данчо Лудия и сега не ми се прави на луд!

  Счу ми се някаква дълбока въздишка на отчаяние и обреченост. Явно му бяха разказали какви ги бях вършил преди 15 години.

  – Кажи ми сега, какво да те правя, че само това не съм решил? Всеки ден мисля какво ще те правя, но като стигна до това, толкова много идеи имам, че не мога да реша.

  – Ами предай ме на полицията, нали и тя ме търси!

  – Търси те, друг път! Ако те търсеше, щеше отдавна да те е намерила, и братчето ми щеше да е живо!

  – Не знаеш колко си прав. Започнах да давам на деца, именно заради тях. Когато ми вдигнаха месечната такса на 5000 евра, нямах друг избор.

  – На кого снасяше?

  – Нали знаеш, че ако кажа, съм мъртъв?

  – А ако не кажеш, дали ще си жив?

  Пак се счу онази въздишка на отчаяние.

  – Да, по дяволите! Защо да не ти кажа, даже ако не ми повярваш, мога да ти докажа. Майорът ми точи захранката!

  Пусна ми запис. Поле намери и видеозапис, явно се беше подсигурил.

  Сега вече наистина не знаех какво да го правя! Ако тръгнех да търся и майора, ставаше сложно. Само в американските филми има прости неща и някакво измислено отмъщение. Тука всичко беше сложно и обратно на всякаква логика. Лудите трябваше да се махнем, за да могат такива да правят, каквото си искат. Ако в този град имаше 10-тина като мен, а в страната само 1000, то никога нямаше да се случи това чудо, но всички луди май избягахме, а тука останаха посерковците, които работят за някакви майори и за мафията, която е над тях. Мога още сега да приключа с тази мутра, и даже и с майора, но още утре на тяхното място ще застанат други тъпанари, без чест и достойнство. И какво ще стане, ще пишат вестниците и ще говорят по медиите, че Данчо Лудия, в изблик на отмъщение е започнал да гърми наред. Не, ще трябва да помисля какво да се направи…

  – Ако ме пуснеш, обещавам да не се докосна повече до наркотици!

  – Че кой може да ти повярва на тебе, бе?

  – Откакто почина брат ти, даже откакто ми даде това кръстче, то беше негово, започнаха всякакви шантави мисли да ми идват в главата. Трябва да се махна от тази действителност тука. Или в Австралия, или на село.

   

  ДЕН СТО ДВАДЕСЕТ И ТРЕТИ

  Телефонът звъни!

  – Йес!

  – Кажи „да”, бе брато!

  – Паскал, ти ли си?

  – Да, и съм на мястото на срещата и ви чакам! Решихте ли кога ще е срещата?

  – Да, на тринайсти, петък!

  – Ха-ха, фатално число, а?

  – Фатално за лудите, ние не сме такива, нали? Но не сме решили къде, ако искаш, ти избери мястото. Досега са ми потвърдили 23-ма от поканени 58.

  – Ако аз избирам мястото, то ще е в пицария „Вселена”, там е най-готино. – Паскал ме изненада с предложението си.

  – Че там ще можем ли да се съберем 40 човека? Нали имаха осем масички?

  – О, те работят здраво и вече имат три пицарии в града.

  – Аха… избирай, съгласен съм!

   

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  * Още от същия автор – вж. тук, тук, тук и тук.

  .

• Отива си август

  

  .

  Пречупва се август, на длан си разстила душата.
  Заплели са гривите бели, небесни коне.
  Ездачът е лятото – ласо невидимо мята
  и скоро ще тръгне, без сбогом да каже поне.

  Морето потръпва самотно с изстинала пазва,
  тъгата лицето му сиво-зелено бразди.
  От хълма притихнал пак есен към него пролазва,
  събира по пясъка паднали хладни звезди.

  И жълта умора коварно в листата се трупа,
  щурецът ми вече от седмица само мълчи.
  Животът си търси потайна и топла хралупа
  и там ще мечтае с отворени жадни очи.

  Любовите вечни превръщат се в лятна измама.
  Отива си август. След него и теб ли те няма?

   

  Ганка Филиповска

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––-

  * Още от същата авторка – вж. тук, тук, тук, тук, тук и тук.

  .

• Нежелана невеста

  Разказ от Боян Боев

  

  Малко оставаше до жътва. Нивите край селото бяха отрупани със златни класове, които танцуваха с всеки повей на вятъра. Мирисът на пшеница дохождаше чак до площада и напомняше на селяните каква усилена работа ги чакаше. Но те не се плашеха от това. Бяха чакали цяла година да видят готовата си реколта да блести като злато по полето. Нямаха търпение да започнат са жънат с песни на уста и да благославят земята, която никога не ги бе оставяла гладни.

  Докато още имаха свободно време, момите и ергените от селото се събираха на мегдана и прекарваха часове в песни и хора. Всяка вечер там ходеше и Димитър Каранов. Той беше младеж на не повече от двадесет и две-три години. Снажен момък беше, с гъсти черни коси и тънък мустак над устата си. Неговият род беше чорбаджийски. Всички ги знаеха в околията. Тяхната нива беше най-голяма, къщата им беше като палат и всяка година по жътва наемаха селяни, които да им жънат на полето.

  В къщата на Карановите властваше Карановица. Мъжът й беше паднал на легло вече три години и не можеше нищо да върши. Но Невена беше оправна жена и въртеше всичко на пръста си. Беше суха и ниска селянка, която все не можеше да стои на едно място. Щураше се насам-натам и все вършеше нещо с ръцете си. Чак вечер, когато всички си лягаха, тя обикаляше къщата да види дали всичко е наред, угасяше свещта и заспиваше. Карановица не можа да роди друга рожба, затова гледаше своя Димитър като писано яйце. Не му даваше да се преуморява от работа, сипваше му да яде повече, оставяше го да спи до късно. Искаше да го кара да се чувства като цар, за да не вземе да си отиде един ден от къщата. Че както се е видяло, Карановият нямаше да изкара още дълго на тоя свят, та на Невена само сина й оставаше, за да е близо до нея.

  На нощните седенки в селото Димитър се беше залюбил с Ирина. Слушаше я в захлас като запяваше някоя песен, на хорото все до нея се хващаше да играе, после я изпращаше до тях, че да не вземе някой хайдутин да й направи нещо. Ирина беше бедно сираче, което живееше със старата си баба. Откак се помнеше, тя нямаше майка и баща. Отрасна с баба си в една колиба накрая на селото. Имаха малка нива, дето им стигаше колкото да преживяват. Тази година обаче Ирина щеше сама да свърши цялата работа на полето, че баба й не ставаше вече за такива неща.

  Вечер, когато Димитър изпращаше Ирина, в селото вече цареше тишина. Всички бяха налягали под навесите в дворовете си да спят на хладно под звездите. Щурчетата пееха приспивните си песни, а зад някоя ограда от време на време се чуваше лай на куче, подразнено от гонещи се котки. Двамата влюбени заставаха до вратата на къщата и дълго се гледаха, хванали се за ръце, преди да се разделят. Очите им блестяха на лунната светлина, а сенките прикриваха руменината по лицата им, защото още бяха свенливи да се целунат.

  – Карановият син вече няма ли да те вземе за жена ма, чедо? – подпитваше бабата на Ирина, докато вършеха някоя къщна работа.

  – Скоро, бабо, скоро – отговаряше развълнувана девойката.

  – Не вярвам Карановица тъй лесно да позволи да се ожените, чедо.

  – Защо, бабо?

  – Ох, като я знам каква е усойница… Дори да даде да се ожените със сина й, ще ти вгорчи живота, чедо.

  Ирина обаче не искаше да слуша баба си, защото знаеше, че Димитър я обича. Той щеше да послуша сърцето си, а не майка си, ако наистина искаше да се оженят и да бъдат щастливи.

  Ала скоро до ушите на Невена стигна клюката, че синът й е залюбил Ирина. Цял ден не можа да си намери място в къщата. Излизаше на двора, шеташе, прибираше се, сядаше, ставаше. Отвътре я ядеше като паразит мисълта, че Димитър се е загледал по някакво си бедно сираче, дето няма никакъв чеиз. Отиде тя при мъжа си и седна до леглото му. Всичко му каза, та да й олекне.

  – Няма лошо ма, Невено – рече той с немощен глас. – Като се обичат младите, нека се вземат.

  – А бе ще се вземат! От лежане ти е изтекъл мозъкът! – нахока го тя. – Таквиз пиявици като Ирина ги има под път и над път. Знае тя, гювендията, че Димитър е чорбаджийски син и за това го е омаяла.

  – Не говори тъй, Невено. Децата може наистина да се обичат.

  – Знам я аз тъз обич. Заради парите и нивите е всичко туй. Ама няма да я бъде.

  Карановица обаче нищо не каза на сина си. Започна да го наблюдава повече. Следеше го вечер кога излизаше за седянките и по кое време си идваше. Тя лежеше под навеса с наострени уши, преструвайки се на заспала. Дори в тъмното можеше да види широката усмивка на лицето му. Кой знае какви сладкодумни работи му е наприказвала оная Ирина, мислеше си тя, опитвайки се да заспи.

  Мина се време, започна се жътвата. Всички селяни ги нямаше по цял ден, защото бяха на полето от ранни зори до късно вечерта. Седенките бяха утихнали, защото момите и ергените бяха уморени от работа и бързаха да си полегнат да починат. Ала Димитър и Ирина пак намираха време да се срещат. Когато майка му и баща му си лягаха вечер, той излизаше от двора. Минаваше бързо по мрачните и тихи улички на селото, през които сякаш преди него бе вървяла смъртта и бе отнесла със себе си всичкия живот по пътя си. Ирина го чакаше на портата на дома си и го посрещаше с полудяло сърце. Така стояха половин-един час, гукайки си тихо, държейки се за ръце. А когато Димитър се прибираше у тях, майка му сумтеше недоволна.

  – Ще ме довърши тоз Димитър! – вайкаше се тя пред леглото на болния си мъж. – Момичета в селото бол, а той не оставя таз проклета Ирина! Ох, ще ме тръшне той до тебе и двамата ще ни погребе заради глупостта си!

  Но мъжът й не искаше да спори с нея. Той беше на друго мнение, ама Невена си знаеше своето и нямаше да се откаже.

  Един ден Карановица отиде на полето да нагледа как върви работата. Хокаше жътварките, че се улисват в приказки под дървото на сянка, а работата им не спори. Казваше, че ако не се стегнат, парите, дето им ги е обещала, ще ги видят на куково лято. После се загледа в далечината и видя Ирина с бялата си забрадка, да се мори сама на малката им нива. Грабна тя един сърп и закрачи през полето към бедното сираче.

  – Гледах те аз от мойта нива как сама се блъскаш тука, девойко – заговори тя, когато се приближи до Ирина. – Та, викам, чакай малко да помогна на туй момиче.

  – А, аз се оправям, лельо Невено – изчерви се момата.

  – Нищо, нищо – рече Карановица. – Тъкмо малко да ти правя компания, че то цял ден да мълчиш кат риба, не си е работа.

  И двете се захвана за работа една до друга. Отначало не си казваха и дума, ама сякаш и двете се чудеха откъде да подхванат разговора.

  – Как е чичо Кольо Каранов? – попита накрая Ирина. – Много време не е излизал от къщата.

  – Ами как да е, не е добре. Скоро ще се спомине той, ама да видим кога. Докато още диша, ще му се радвам, пък после всеки ден за него ще рева. – Замлъкнаха. – Едно желание има той, горкият. Сина ни Димитър женен да види.

  – А той… казвал ли е дали има избраница вече? – преглътна нервно девойката.

  – А има той, има. Още отдавна е хванал тая мома. – Ирина изтръпна. Сърцето й заблъска в гърдите. Димитър беше казал за нея! Това я зарадва толкова много! Може би след жътва щеше да иска да се оженят. – Една девойка от града си е харесал – продължи Карановица. – Тя е умна и начетена. Обучава се за учителка тя, та после ще се ожени за моя синковец. – Очите на Ирина се напълниха със сълзи. Буца заседна в гърлото й и не можеше да каже нищо. Невена видя това и се подсмихна злобно. Изчака малко да се наслади на мъката на Ирина и продължи: – Той Димитър не говори много за нея, щото тя не е тукашна мома. Ама като се оженят, ще я докара, та всички да я видят. Че тука в селото има много гювендии, дето искат да го омагьосат с приказки и разголена гръд. И той, нали е същински мъж, понякога се поддава на тез капани. Поне сърцето му знам къде принадлежи – на нашата начетена Елеонора. Добра снахичка ще ми е тя. Къщна работа много няма да върши, ама ще е умна и всички ще я знаят.

  Сърцето стегна Ирина и щеше сякаш да я убие. Тя пусна сърпа от ръката си и се строполи сред житните класове. По челото й се стичаше пот и блестеше от слънчевата светлина. Карановица се спусна към девойката с престорена загриженост да я пита дали е добре.

  – Ела, чедо, под дървото на сянка да си починеш. Сигурно заради жегата ти стана лошо – затътри я тя към големия орех наблизо. – Тука постой малко, вода си пийни и ще ти мине. Ще тръгвам аз, че и друга работа ме чака.

  Сбогува се с Ирина и си тръгна със самодоволна усмивка. А бедното сираче заплака и щеше да се задави в сълзите си. Болката разкъсваше душата й. Не можеше да повярва, че Димитър е вече сгоден, но тъй и не й беше казал. Ах, ако знаеше, че всичко туй е лъжа! После се върна пак на работа. Взе сърпа и започна да работи. След малко от устата й се изви тиха, но мъчна любовна песен. В нея се пееше за разболяла се от несподелена любов мома, която паднала на легло и умряла от мъка. Вятърът разнесе песента на Ирина наоколо, та хората от съседните ниви също я чуха. Спряха за миг работата си и сложиха ръце на кръста си, за да я послушат.

  Още същата вечер, когато Димитър отиде да търси Ирина, го посрещна баба й. Каза му, че тя е болна и не иска да го вижда. Той се натъжи, настоя все пак да я види, но бабата го отпъди. Прибра се замислен в дома си, а майка му беше доволна, че не вижда онази широка усмивка на лицето му. На следващата вечер се повтори същото, както и на третата. На четвъртата, Димитър не отиде да търси Ирина. Тръгна към полето, дето знаеше, че тя работи. Ала там нивата беше изоставена, а работата – наполовина свършена. Притесни се Димитър за своята любима. Не знаеше какво й е станало.

  Скоро жътвата приключи. Житото беше обрано от нивите и струпано в хамбарите. Селяните най-после можеха да си отдъхнат от усилната работа. По седенките отново започнаха да се носят песни, да се играят хора и да се чува глъчка до късно. Димитър се навърташе плахо, търсейки с поглед своята Ирина. Но като не я виждаше, се прибираше пак в къщата. Майка му го гледаше жално, виждаше го, че страда. Но знаеше, че ще прежали тая Ирина и ще намери нова изгора.

  Дълго време никой не беше чувал, нито виждал Ирина. Разнесоха се слухове, че била много болна, а други казваха, че умряла. Клюкарките в село не се сдържаха и един ден потропаха на вратата на бабата на Ирина. Питаха я къде е момата и тя им каза, че заминала в града, станала слугиня на едни чорбаджии. Димитър като научи това, му стана мъчно. Сигурно знаеше, че никога вече няма да види Ирина. Няколко пъти се мъчеше да научи от баба й къде да я намери, ала тя не му казваше.

  Пропи се Димитър и започна да съхне. По цял ден лежеше като болен, не щеше да яде. Майка му взе да се притеснява за него. Вайкаше се тя пред мъжа си, а той я хокаше.

  – Ти си виновна, Невено! Детето от любовна мъка страда!

  Сърцето на Карановица се късаше като гледаше сина си толкова измъчен. Димитър все по-малко говореше с нея и с баща си. Понякога по цяла седмица не му се вясваха очите вкъщи. Хората в селото почнаха да говорят, че от Димитър човек няма да стане. Все в кръчмите висеше и пилееше семейното имане за пиене. Майка му искаше да му каже, че не върви на хубаво, а той й се сопваше и не щеше да я чуе.

  Един ден кола, теглена от два коня, докара Димитър в бащината му къща. Пиян, той се беше хвърлил в реката и го намерили на сутринта удавен. Детето се беше споминало преди майка си и баща си. Карановица викаше от мъка до небесата, но нямаше кой да я чуе. Тя сама беше погубила сина си, заради една нежелана невеста.

  .

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  

  Боян Боев е на 24 години. Роден и израстнал в Ямбол, през последните години живее в Бургас. Първият му разказ “Тъмна вечер” е публикуван през 2009 г. в литературния алманах “Изгреви над Тунджа”. През 2010 г. излиза първата му книга – повестта “Красавицата и Отшелникът”. Негови разкази и приказки са публикувани в различни сайтове за лично творчество, в сайтове за изкуство (www.highviewart.com, www.artday.bg) и в неговия блог boyanboev.blogspot.com. Негов материал е използван в новия учебник по литература за 6-ти клас на издателство “Просвета”, за учебната 2017/2018 г. Има написан роман, който се надява да бъде издаден скоро.

  .

• Дълбоко в сърцето

  „Не сме народ, а мърша – пак ще кажа
  и с това ще свърша!”

  П. Р. Славейков

  

  .

  И сякаш го е казал вчера…
  След век, екът ни го повтаря.
  Подгонили сме някаква химера,
  в която поколения догарят…

  със ореол на финикийски знаци.
  И веруюто ни е проста чалга.
  А с дявола сме днес ортаци,
  на кръст разпънал бедния Идалго.

  И дните ни… какво са?
  Битка с хляба в битието.
  И няма кой да ни анатемоса,
  да бръкне надълбоко във сърцето.

   

  Радка Атанасова-Топалова

  ––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––

  

  Радка Атанасова-Топалова е автор на стихосбирките „Шепа светлина” (2004), „Хляб и пръст” (2006), „Дъждовни очи” (2009) и „На тишината гласа” (2015), както и на История на туристическо дружество „Руен“ (2007). Нейни стихове са отпечатвани в различни литературни издания. Има награди от Национален литературен конкурс „Пролет моя”, „Мила Родино”, от Международен литературен конкурс „Лирични гласове” и др. Член е на Дружеството на пловдивските писатели и на СБЖ. Под печат е петата й поетична книга „Коя ли съм?”.

   

• Смъртникът

  Разказ от Хасан Ефраимов

  

  Смъртник виждали ли сте? Седи си там, в своята килия. Привел е глава между коленете. Обхванал я е с ръце. Мълчи. Само мълчи. Последните тонове от гамата на живота поема, жаден. Някъде нощна птица буха. Щурецът свири трели като полудял. Вятър с клоните се заиграва. А всъщност чува само звуците от коридора. Утре светлината ще угасне. Слънце повече не ще усети. Цветя из зелените поля повече не ще цъфтят за него. Изминалия си живот преосмисля. Дали боли, когато човек умира? Съзнанието дали страданието от въжето не притъпява? А, ако заспи, дали в съня си, ей така, няма да се помине? А нощта е толкова кратка. Ето… стъпки по коридора. Издрънчаване на ключове по вратата желязна. Кой ли ще е палачът? Дали мустакатият или високият отляво? Ако вика, дали ще помогне? Палачите едва ли ще се смилят. Ех, да можеше подобно птица да отлети.

  Аз познавах Смъртника. Знаеше кога ще умре. На вас какво ви е? Живеете си живота и се надявате всеки ден. Мислите си, че ще се събудите и утре. А ако знаехте датата? Дали усмивка щеше да се появи на лицето ви поне веднъж?

  Всичко започна, когато се помина третият му по големина брат. Беше на 77 години човечецът. Уж прав и здрав, а на сутринта просто не се събудил. И така става понякога. Обикновено ги наричаме щастливци. Нима не е щастие да починеш без болка?

  На следващия ден при мен, в службата, дойде Смъртника. Тогава все още никой не го наричаше така.

  – Докторе, аз ще умра – изрече едвам.

  – Без това си полуумрял – отвърнах и се усмихнах.

  – Наистина ли, докторе?

  – Поне така изглеждаш. Но ако това ще те успокои, някой ден и аз ще умра.

  – Не, ти не разбираш, докторе. Ще умреш, ама, а кажи ми кога?

  – Че де да знам аз.

  – Не знаеш, я. А аз знам.

  – Аре, ве – изрекох и се засмях гръмогласно. – Че да те взема тогава при мен. Тъкмо няма да се мъча с тези, които без това ще умрат. Ти ще ми ги посочваш.

  – Ще умра на 77 години – изрече нашият пророк, без да обърне внимание на смеха ми.

  – И защо точно на 77?

  – Защото тати умря на толкова. После бати. Най-големият. След него по-малкият. А вчера и третият по големина, пак на 77.

  – Аре, ве – успях да изрека само, този път без да се засмея. – Е, значи имаш още десетина години.

  – Седем.

  – Че малко ли са?

  – Лесно ти е на тебе. Имаш-нямаш 50 години. А питаш ли ме мен?

  Тръгна си той с наведена глава, а от следващия ден изведнъж селото започна да го нарича Смъртник. Де, когото срещнал, беше разказал на всички.

  Бедата никога не идва сама. За зла участ, на следващата година почина и сестра му, отново на 77, а след още една и последният му брат. Отново на 77. Остана му само една сестра. Били са петима братя и две сестри. Колко е година време? Изтърколи се и тя и не щеш ли, почина и последната му сестра. Дори няма да ви спомена, на колко. Да, вече нямаше и капка съмнение. Нашият Смъртник и той щеше да умре на 77. Нямаше такъв в село, който вече да не го знаеше, а най-добре от всички го осъзнаваше самият той.

  Изведнъж нашият Смъртник изостави всичко и заседна в кръчмата. Изтъпанчваше се пред вратата и чакаше да дойде кръчмаринът и да отвори. Жулеше люта ракия от сутрин до здрач, а да се докосне до някаква работа и през ум не му минаваше. Дворът му скоро буреняса. Докато минаваше по калдъръма, бурените вече го удряха по главата, но да ги махне нямаше и намерение.

  – То, и какво друго да правиш, докторе? – изричаше, прегърнал чашата. – И за какво? Като знам колко малко време ми остава.

  Допълнително масло в огъня наливаха и селските зевзеци.

  – Колко време остана, брат? – изричаха в кръчмата.

  – Че, колко…? – отвръщаше нашият едвам и скоро всички се заливаха в смях.

  – Бабата мога ли да взема като се гътнеш – намесваше се дори селският глупак. – Че тя млада още, а сам не се живее.

  – Може и да не умреш пък – опитвах се да го успокоя понякога.

  – Дано, ама надали – обаждаха се веднага от съседните маси.

  Дружен смях наставаше и когато някой видеше ходжата да минава по улицата.

  – Твоят минава – подмятаха веднага на Смъртника. – Купи му кутия цигари на човека, че да те изкъпе и опее хубаво. Малко остана и ще те поведе към гробищата.

  Така се изтърколиха годините и 77-ата година чукна на вратата на Смъртника. Тогава нашият отиде до гробищата и си изкопа гроба.

  – А датата знаеш ли? – увеличиха се подмятанията на зевзеците.

  – Зимата ще да е – отвръщаше нашият и изваждаше от джоба си едно оръфано тефтерче, където чинно бе записал датите, на които се бяха поминали братята и сестрите му. – Всички умряха зимата. Само най-малката ми кака, не. Есента беше. –
  После започваше да разгръща тефтерчето. Отваряше го на една страница, където бе си направил нещо подобно на таблица със записаните дати.

  – Що не дойдеш да те прегледам – опитах се да го успокоя отново един ден. – Да видим как е сърцето, кръвното. Едни изследвания да ти пуснем.

  – Докторе, по-голям от Всевишния не си – изсумтя оня и аз повече не се обадих.

  Зимата мина и отмина, а нашият оцеля. Редовно ходеше до гробищата, за да си разчиства гроба от свляклата се пръст. Отдавна беше си уредил и сметките с ходжата. Беше му платил до последната стотинка за погребалната служба. Дойде пролетта, а после и лятото. Навсякъде се ширна зеленина, а нашият не умираше.

  – Някакви новини? – питаха се хората сутрин.

  – Не, не е умрял. Ей де е в кръчмата – изричаха други.

  Наближаваше рожденият ден на Смъртника, когато щеше да прескочи 77 години, и цялото село търпеливо зачака. Когато един ден настана и той, нашият отново го посрещна в кръчмата.

  – Довечера ще е – изръси Смъртника. – Родил съм се през нощта.

  – Че то, вече не остана и за кога – захилиха се отново зевзеците.

  После обиколи цялото село и поиска прошка от всеки един. Настана вечер и Смъртника се прибра в къщи.

  Цяла нощ седяха пред портите му селяните. Седяха и чакаха, а хъркането на Смъртника се носеше из нощната тишина.

  – Навярно умира – предполагаха някои.

  – Да бе, цял живот не мога да мигна от хъркането му – изричаше някой комшия.

  Настана утро. Слънцето се показа над хълма на гробищата и тогава изведнъж на двора излезе жената на Смъртника.

  – Умря ли? – заобаждаха се от тълпата.

  – Не, тъкмо се обърна на другата си страна – изрече жена му.

  – Само лъже хората – изрече селският глупак и недоволен, че няма да може да вземе бабата на Смъртника, напусна, ругаейки.

  По обяд се показа и самият Смъртник. Беше по-жив от всякога.

  – Само Всевишният знае кой кога ще умре – промълви ходжата на всеослушание и тръгна по своите си дела.

  На следващия ден в здравната служба цъфна избягалият покойник.

  – Докторе, искам да ме прегледаш – изрече притеснен.

  Мислех, че след като е станал вече на 78, се е поуспокоил, но нищо подобно не видях. Приседна на кушетката и си съблече ризата.

  – Докторе, не искам да криеш нищо. Всичко ми кажи в лицето. Умрял съм, нали?

  – Моля?

  – Докторе, призрак ли съм?

  – А бе, какъв призрак сънуваш и ти?

  Прегледах го повече за негово успокоение. Беше здрав като канара.

  – Имам сянка. Значи не съм призрак, нали, докторе. Вървя и я виждам. Ама искам и на рентген да ме сложиш – продължи нашият.

  – Да се махаш от главата ми. Ей ся ще ти дам един рентген – не издържах накрая. – Още малко и скенер ще поискаш.

  – Докторе, защо не умрях? – продължи Смъртника, вместо да се впечатли от заканата ми. Беше абсолютно сериозен. – Ти си се срещал с десетки мъртъвци. Много хора са умрели в ръцете ти. Кога умира човек, докторе?

  Тогава изведнъж го съжалих и приседнах до него. „Смелият умира само веднъж, а страхливият хиляди пъти“ – изричаше често дядо ми. Този човек пред мен беше умрял милиони пъти, а продължаваше да е жив. По-скоро полужив, полуумрял. Заседнал някъде в пространството между света на живите и мъртвите.

  – Искаш да знаеш моето мнение за смъртта ли, приятелю? – попитах тогава с най-благия си тон.

  – Да – отвърна той, обнадежден – Ти си специалистът. Няма кой друг да питам.

  – Аз мисля, че умират тези, които са привършили земните си дела – продължих. – Тези, които няма повече какво да правят на земята. Не дават вече нищо от себе си, а само взимат. Тогава Всевишният ги прибира. А ти… Навярно има какво още да дадеш.

  – Така ли мислиш?

  – Сигурен съм в това. Всевишният знае, че сърцето ти и душата ти още са пълни. Знае, че можеш още да раздаваш. Да правиш добро някакво, за да радваш хората след теб.

  – А знаеш ли какво е това добро, докторе?

  – Това трябва сам да откриеш.

  – А не съм ли стар вече?

  – Никой не е достатъчно стар, за да спре да прави добро.

  Тръгна си той, а на следващия ден отново ме извикаха при него.

  – Е, стига вече, Смъртник – започнах го още от вратата. – Омръзна ми да се занимавам с тебе. Ако ще умираш, лягай и го направи като хората. Имам толкова болни на главата си, които наистина умират.

  – Не съм Смъртник вече – ухили се оня. – Знам доброто. Затова те извиках.

  Приседнах на пейката в двора без покана. Усещах добре, че ще се случи нещо важно.

  – Знам доброто, докторе – продължи оня. – Виждаш ли онази ябълка? Аз съм я засадил. Всяка година ражда стотици ябълки. После, докторе, от семките покълват още стотици ябълки. Така до безкрай. Животът продължава. Няма никакво значение дали аз съм жив или мъртъв. И черешата до нея. И нея аз съм засадил. А също и мушмулата.

  11 години още живя Смъртника след това. Почина на 88. През това време залеси цяла гора. През лятото събираше жълъди от гората. Засаждаше ги в двора си. После, като покълнат дръвчетата, ги пресаждаше из безплодните места на Делиормана. А такива бяха безброй. След себе си остави цяла гора.

  – Докторе, толкова време съм пропилял напразно – изричаше често. – Можеше да залеся целия свят през това време. Не, животът не е кратък. Кратко е времето, през което ние го пропиляваме. Можеше да дам кислород на цяло поколение след мен. А сега? Живял съм напразно. Вършим толкова безполезни неща през живота си. А трябва толкова малко за децата ни. За децата ни, докторе. За нашите деца. Заради тях си заслужава да живеем и да им осигурим кислорода на бъдещето. Затова сме на този свят.

  – Напротив, приятелю – успокоявах го винаги. – Само за 10 години ти направи толкова много, колкото хиляди, дори милиони не са постигали на този свят.

  – Така ли мислиш, докторе?

  – Сигурен съм в това. Иначе животът ни щеше да бъде толкова хубав. Погледни само, колко паразити наоколо. Трябва да ги е срам, че носят името човек, а те се гордеят, че са паразити. Дори парадират с това. Само сучат благата, създавани от нас, приятелю. Заради тях ме е срам понякога да се наричам човек.

  – Дали няма друг вид, докторе? Аз не искам да съм от същия вид като тях.

  – Не, приятелю, няма друг вид. Просто те не са от нашия. Паразити някакви. Останки от миналото. Но съвсем скоро светът ще се отърве от тях. Ние няма да сме живи, но нашите деца, на които осигуряваме кислород, ще го направят.

  – Така ли мислиш?

  – Сигурен съм в това.

  Миналата година си отидох на село. Бяха изсекли гората на Смъртника. До последния корен. Седнах на един дънер и дълго плаках. Тихо и кротко. За да не ме видят паразитите, не помръднали и пръста си за тази гора. Не помръднали, но я изсекли. С правото, което им дава законът, измислен от самите тях. Що за свят е това? Нима това е светът на паразитите? Хората роби на паразитите ли са на този свят?

  Оттогава не съм същият човек. Дълго седя на двора. Понякога си поплаквам. Навярно остарявам. Усещам се, че избягвам хората. Където са те, гледам да не стъпвам. Говорят ми, но не ги чувам. Речта на вечно искащите паразити отдавна ми е чужда. Та аз не съм от техния вид. Не съм паразит. Аз съм от даващите. От вида на отдавна мъртвия Смъртник.

  Докато тази година отново не отидох на село.

  Знаете ли? Имаше хиляди кълнове. Дори милиони. От гората на Смъртника. Бяха се устремили към небето.

  – Няма паразити, които да успеят да спрат кълновете на живота, Смъртник – изрекох, любувайки се на зеленото море. – Ще смучат, ще смучат, и колко ще смучат? Някой ден всеки паразит умира от преяждане. Кой да го знае по-добре от мен? Ако не те, децата им ще преядат. Какво друго да прави паразитът, освен да яде при това изобилие от кълнове на живота, които ние осигуряваме? На друго той не е научен. Ти откри смисъла на живота, приятелю. Хората винаги го откриват. Останалите просто се страхуват от смъртта. Почивай в мир.

  Погледнах в далечината. Някакъв старец се бе навел и бучваше фиданки в земята с маниакална настървеност. Правеше го така, сякаш никога нямаше да умре.

  Веднага познах.

  Беше човек.

  Никакъв смъртник.

  .

• Тежко вино

  

  .

  Посърна небето, изпило до дъно нощта.
  Пиян съм! По мъжки! Наливах до пълна забрава…
  В омая, земята в полуда край мен се въртя,
  а тежкото вино в кръвта ми разливаше лава.

  Обран съм! До кости! Размесил съм вино с кръвта.
  Последната глътка в сърцето ми празно нагарча.
  Душата – разкрачена – търси човешка ръка
  и обич, която по мъжки, до грош да похарча.

  Пиян съм! До болка! Наливам – вгорчена вина…
  Онази, която се лее с препълнени кани.
  Преля и изтече, а в чашата – черна тъга
  от чувствата ледено-трезви, от теб неразбрани.

  Презрян съм! Без милост! Ненужен е кръстът сега.
  Не моля икони, пред Бакхус съм днес на колене.
  Как пият мъжете, дарени с невярна жена? –
  на екс, до безпамет, до дъно – почти като мене…

   

  Боби Кастеелс

  –––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––-

  * Още от същия автор – вж. тук, тук и тук.

  .

• <<
• 1
...
• 35
• 36
• 37
• 38
• 39
• 40
• 41
• 42
• 43
• 44
• 45
...
• 75
• >>